水牢的水位正在上涨。
冰冷的污水漫过谭青的腰际，带着诏狱深处特有的腐臭和铁锈味。他每呼吸一次，肺叶都像被粗糙的沙纸打磨，刺痛感顺着气管蔓延至全身。
四周漂浮着尸体。
那些穿着锦衣卫千户飞鱼服的躯体，像沉在水底的枯木，随着水流轻轻晃动。胸口那把绣春刀依旧插得笔直，刀柄内侧的谱号在微弱的光线下泛着冷光。
谭青没有时间去思考这些“同类”为何会死在这里。
他的目光锁定在前方三丈处的一具尸体上。
那人的姿势与其他死者不同。他没有浮起，而是死死抓着脚踝上的铁链，身体呈现出一种挣扎后的扭曲。更重要的是，在那片死寂的黑暗中，谭青听到了一声极轻微的、类似心跳漏拍的搏动声。
还活着。
或者，心脏还在跳动。
谭青拔出绣春刀，刀身划破水面，发出细微的嘶鸣。他向那具尸体游去。
水下的阻力比想象中更大。每一寸推进都像是在与无形的巨手角力。周围漂浮的石板边缘锋利如刀，稍有不慎，动脉就会被割开。谭青屏住呼吸，眼神冷硬如铁，手指紧紧扣住刀柄，指节泛白。
终于，他触到了那人的衣领。
湿滑，冰冷，带着死亡的僵硬。
谭青用力撕开那人的领口，想要寻找颈动脉的搏动，或者任何能证明他还活着的迹象。
然而，映入眼帘的不是跳动的血管，也不是编号。
那是一个纹身。
巨大的、朱砂色的“伪”字，烙印在那人左胸的心脏位置。墨迹似乎还未完全干透，在水中晕染开来，像是一滴血落入清水，缓慢而绝望地扩散。
谭青的手指僵住了。
“伪”。
不是编号，不是代号，而是一个字。
一个指向真相的字。
就在这时，上方传来一声清脆的响动。
那是靴底踩在石板上的声音。
紧接着，一道光束穿透黑暗，直射入水牢底部。
沈墨站在井口，手里提着一盏气死风灯。他的脸上没有任何惊讶，只有一种近乎残忍的平静。他居高临下地看着水中的谭青，嘴角勾起一抹讥讽的弧度。
“谭千户，这下面的风景，如何？”
沈墨的声音尖细，在这狭窄的空间里回荡，带着一种阴阳怪气的戏谑。
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