冬至的寒风像钝刀，刮过太和殿广场的青砖。
沈默跪在百官行列的最末，膝盖早已失去知觉。
他身上的囚服还没换下，血迹干涸后结成黑褐色的硬壳，贴在脊背上，随着呼吸隐隐作痛。
心跳。
一下。
两下。
三下。
他在心里数着，试图用这单调的节奏压制住喉咙里翻涌的血腥味。
前方，金銮殿的大门紧闭，朱红色的漆面在惨白的日头下泛着冷光。
王得业就站在他前面十步远的地方。
那件绣着獬豸的绯色官袍依旧鲜亮，只是此刻，这位户部侍郎正跪在地上，额头贴着冰冷的地面，哭声凄厉，仿佛受了天大的委屈。
“陛下……臣冤枉啊……”
王得业的声音透过寒风传过来，带着颤音，却字字清晰。
“沈默纵火焚毁内库账册，意图毁灭证据，更欲行刺大人，此乃大逆不道之罪！若今日不除，恐有更多人效仿，乱了祖制！”
周围的大臣们窃窃私语，目光如针般扎在沈默身上。
那些眼神里有厌恶，有恐惧，更多的是幸灾乐祸。
一个纵火犯，一个疯子，谁会在乎真相？
沈默缓缓抬起头。
他的视线穿过层层叠叠的官帽，落在高台之上。
那里空无一人。
皇帝还未临朝。
但锦衣卫的玄色铁甲已经布满了广场四周，刀出半鞘，寒光凛冽。
陆炳的人。
沈默嘴角扯出一丝冷笑。
他知道，这场戏不是演给皇帝看的，是演给陆炳看的。
也是演给他自己看的。
他摸了摸袖口。
那里藏着一枚铜牌，刻着“陆”字。
还有另一样东西。
一张折叠整齐的纸片，边缘染着暗红色的血渍。
那是他用最后一点力气，从火海中抢出来的《户部岁入录》残页。
第三页，第七行。
两千两火耗银。
实收。
不是平账，不是亏空，是实收。
只要这张纸还在，这笔钱就赖不掉。
但前提是，有人愿意看。
有人敢接。
沈默深吸一口气，冷空气刺痛肺叶。
他站起身。
这一动作立刻引来了侍卫的呵斥。
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