走廊尽头的自动门被风撞开，裹挟着暴雨的腥气灌进来。
薛晚秋猛地一颤，下意识地将怀里的孩子往怀里缩了缩。
体温透过薄薄的病号服传导过来，烫得她掌心发疼。
那是儿子小舟的高烧，也是压在她心口的一块巨石。
她不敢看薛廷洲的眼睛，只盯着自己湿透的鞋尖。
雨水顺着风衣下摆滴落，在惨白的地砖上晕开深色的水渍。
那声音很轻，却像重锤一样砸在她的耳膜上。
“让开。”
薛廷洲的声音冷得像冰，没有起伏，也没有温度。
他挡在输液室入口前，身形挺拔如松，与这狼狈的雨夜格格不入。
深灰色的风衣剪裁得体，袖口甚至没有沾染半点泥点。
干燥的雪松味混合着医院特有的消毒水气息，形成一种令人窒息的压迫感。
薛晚秋咬紧牙关，喉咙里发出沙哑的气音：
“我要进去。”
她试图绕过他，脚步虚浮，重心不稳。
薛廷洲没有动，只是微微侧身，精准地截断了她的去路。
他的目光落在她颤抖的手指上，那里正死死攥着一张纸。
那张被雨水浸湿的诊断书。
纸张已经软烂不堪，边缘卷曲，墨迹晕染成一团模糊的黑斑。
就在五分钟前，它还躺在薛廷洲的西装口袋里，贴着他的心脏。
而现在，它回到了薛晚秋手里，被她捏得皱巴巴的。
就像他们之间那段破碎的关系，无法抚平，也无法丢弃。
“你手里拿着什么？”
薛廷洲问，语气平淡，却带着不容置疑的审视。
薛晚秋心头一跳，迅速将诊断书藏到身后。
“没什么。”
她撒谎了。
声音细若蚊蝇，带着极力克制的哭腔。
薛廷洲冷笑一声，伸手探向她的身后。
动作不快，却快得让她来不及反应。
指尖触碰到粗糙纸面的瞬间，薛晚秋感到一阵战栗。
不是恐惧，而是某种被剥开伪装的羞耻。
“别碰！”
她惊呼出声，想要夺回那张纸。
薛廷洲却早有准备，手腕一翻，轻松地将诊断书抽离。
纸张在空中划出一道脆弱的弧线，最终落在他修长的指间。
雨水顺着纸页滑落，洇湿了上面的一行字。
薛廷洲垂眸，视线扫过那些模糊的痕迹。
他的眉头微蹙，似乎认出了什么。
“这是……”
他念出了上面的名字。
不是孩子的病历号，也不是医生的签名。
而是一个过敏源记录。
“苯甲酸苄酯。”
薛廷洲的声音低了几分，带着一丝不易察觉的疑惑。
薛晚秋愣住了。
她没想到他会注意到这个细节。
更没想到，他会知道这种罕见过敏源的护理禁忌。
“你懂这个？”
她抬起头，第一次直视他
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