雨水顺着窗框的缝隙渗进来，在积灰的水泥地上汇成一条浑浊的小溪。
范进站在客厅中央，背脊紧贴着冰冷的墙壁。他的手指死死扣住门把手，指节因为用力过度而泛白。
“开门。”他低声说，声音里带着压抑不住的颤抖。
没有回应。
只有窗外雷声滚过，震得头顶那盏昏黄的吊灯忽明忽暗。灯丝发出滋滋的电流声，像是在嘲笑他的徒劳。
范进再次转动把手。
咔哒。
门锁纹丝不动。不是那种老旧锁芯卡死的涩感，而是某种更深层的、仿佛被焊死般的僵硬。
他猛地后退一步，撞翻了旁边一张摇摇欲坠的折叠椅。椅子倒下的声音在空旷的屋子里显得格外刺耳，惊起了一地陈年的灰尘。
空气中弥漫着一股难以言喻的味道。
不是单纯的霉味，而是一种混合了烧焦的塑料、腐烂的木头，以及……陈旧的血腥气。这种味道像是一双无形的手，扼住了范进的喉咙，让他每一次呼吸都变得艰难。
他掏出手机，屏幕上的时间显示是晚上八点四十五分。
订单倒计时：45分钟。
信号格显示为“无服务”。
范进的心沉了下去。他记得刚才进门时，楼道里的感应灯还亮着，外面的雨声也清晰可闻。但现在，整个世界仿佛被这扇厚重的防盗门隔绝在外，只剩下一片死寂的黑暗和那个坐在沙发上的黑影。
“你想报警？”
聂平的声音从沙发深处传来。低沉，沙哑，像是砂纸磨过粗糙的石面。
范进浑身一僵。
他缓缓转过头，目光越过昏暗的光线，落在沙发角落。
那里坐着一个男人。
黑色的雨衣已经湿透，紧紧贴在身上，勾勒出瘦削却诡异的轮廓。那张布满疤痕的脸半隐在阴影里，唯有那双眼睛，空洞得像两口枯井，直勾勾地盯着范进。
“我没想报警。”范进咽了一口唾沫，强迫自己冷静下来，“我只是想出去。这房子……不对劲。”
“哪里不对劲？”聂平问。
他没有起身，只是微微歪了歪头，动作僵硬得像是一个提线木偶。
“门锁死了。”范进举起手机，屏幕的光照亮了他苍白的脸，“还有，你到底是什么东西？三年前那场火灾，消防队明明确认过……”
“确认过什么？”聂平打断了他，嘴角扯出一个扭曲的弧度，“确认我死了？还是确认那些证据被烧毁了？”
范进握紧了口袋里的黄铜钥匙。
钥匙还在发烫。
那股灼热感透过布料传导到掌心，像是在提醒他刚才发生的一切并非幻觉。他想起出门前，聂平将那把钥匙塞进他手里时的触感——冰冷，却又带着一种令人作呕的温度，就像是从尸体上刚取下来的东西。
“把钱还给我。”聂平说。
“我已经说了，我没有钱！”范进吼道，情绪终于有些失控，“那是你的女儿治病的钱！是我偷走的！但我现在连饭都吃不上了，你还要我拿什么还？”
“我不需要钱。”聂平站起身，一步步向范进走来。
他的脚步很轻，踩在地板上几乎没有声音，但每一步都像踩在范进的心跳上。
“我需要你记住。”
聂平停在范进面前，距离近到范进能看清他眼角的皱纹，以及瞳孔中倒映出的、惊恐万状的自己。
“记住你是怎么拿走那笔钱的。记住你看着火海吞噬一切时的冷漠。记住你为了逃避罪责，把真
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