主控室的空气仿佛凝固成了冰。
范远盯着全息屏幕上那行刺眼的绿色代码——`>> 哈希校验码第6格：发送者身份确认。匹配对象：范远（生物特征ID-9527）。状态：不可撤销。`
这行字像是一把冰冷的匕首，精准地刺入了他刚刚建立的逻辑防线。
前几章里，那些关于来源不明、本地路径、时间悖论的迷雾，在这一刻被彻底撕开。没有外部黑客，没有已故宇航员的幽灵，也没有量子链路的诡计。
指令的源头，就是他自己的神经植入物。
更可怕的是“不可撤销”这四个字。它意味着，无论他现在如何辩解，卫星坠毁的程序已经锁死在核心处理器的底层逻辑中，就像一颗射出的子弹，无法在空中变向。
“这就是真相。”卫铮的声音从身后传来，带着一种令人作呕的平静。他重新捡起了那块黑色的数据板，手指在上面轻轻滑动，仿佛在擦拭上面并不存在的灰尘，“系统没有出错，范远。出错的是你。或者说，是那个拥有你生物特征的‘你’。”
范远没有回头。他的瞳孔剧烈收缩，视线死死锁定在那串不断跳动的红色倒计时上。
距离卫星进入大气层解体，还有41分钟。
如果他不采取行动，数万人将死于这场人为的灾难。而他，将被定性为蓄意谋杀的反人类罪犯，立即处决。
“我要切断连接。”范远的声音冷硬如铁，语速极快，每一个字都像是经过精密计算的齿轮咬合，“只要断开我的神经接口，就能强制终止指令的二次验证。”
“别动。”
一声枪响。
不是实弹，而是电磁脉冲枪充能的嗡鸣声。卫铮举着枪，黑洞洞的枪口对准了范远的后颈。
“你以为这是游戏吗？”卫铮的眼神像扫描仪一样审视着范远，温和的面具下藏着不容置疑的压迫感，“切断连接？你会脑死亡。而且，即便你死了，指令依然会执行。因为现在的发送源，已经不是你的肉体了。”
范远的手指悬在键盘上方，微微颤抖。
汗水顺着他的额头滑落，滴在冰冷的金属控制台上，发出轻微的“嗒”声。
“什么意思？”范远问。<
Preview ends here. Subscribe to continue.