暴雨如注。
雨水顺着半山腰的悬崖倾泻而下，汇入顾廷洲私人别墅的花园。
这里没有路灯，只有远处书房透出的冷白光线，像一把手术刀，剖开漆黑的雨夜。
钟晚站在主卧门口，背靠着冰冷的门板。
她的呼吸很轻，轻到几乎听不见。
但心跳声在耳膜里撞击，一下，又一下。
像是在倒计时。
三小时前，原主被庞宏推下悬崖。
两小时前，她穿越醒来，伪造了遗书。
一小时前，她将那张写满坐标的纸片藏进了枕头下的袜子里。
现在，是最后的一小时。
门外传来脚步声。
沉重，缓慢，带着一种压抑的暴戾。
是老陈。
管家老陈的手在发抖。
他握着那把黄铜钥匙，指节泛白。
他知道里面发生了什么。
他也知道，如果顾廷洲今天走出这扇门，庞家就彻底完了。
但他更知道，如果他不打开这扇门，顾廷洲也会杀了他。
“夫人。”
老陈的声音隔着门板传来，干涩得像砂纸摩擦。
“顾总请您去书房一趟。”
钟晚没有立刻回答。
她在等。
等那个男人失去耐心的临界点。
过了大概十秒。
她才开口。
声音平淡，没有任何起伏，就像是在陈述一个与自己无关的事实。
“知道了。”
她拉开门。
走廊里的灯光昏暗，将她的影子拉得很长。
她穿着一件白色的丝绸睡裙，赤着脚。
脚踝上还残留着坠崖时的淤青，紫黑一片，触目惊心。
那是死亡的痕迹。
也是她精心伪装的道具。
老陈侧身让路，不敢看她的眼睛。
他的目光落在她苍白的脸上，闪过一丝不易察觉的怜悯，随即又被恐惧覆盖。
钟晚从他身边走过。
带起一阵潮湿的雨气。
还有淡淡的血腥味。
那是她刚才用指甲掐破指尖，混入雨水涂抹在唇边的。
为了看起来更像一个刚刚经历生死、精神濒临崩溃的人。
通往书房的长廊长得仿佛没有尽头。
每一步踩在地毯上，都像是踩在棉花上，虚浮而无力。
钟晚低着头，肩膀微微颤抖。
她在演。
演一个破碎的玩偶。
演一个即将坠入深渊的灵魂。
书房的门敞开着。
暖黄色的灯光从门缝里漏出来，与外面的冷雨形成鲜明的对比。
顾廷洲坐在宽大的红木办公桌后。
他穿着剪裁考究的黑色西装，领带微松，衬衫领口敞开两颗扣子。
手里把玩着一只银质打火机。
“咔哒。”
“咔哒。”
金属盖开合的声音，在寂静的房间里显得格外刺耳。
他的眼神阴鸷，像一头被困在笼中的野兽。
看到钟晚进来，他没有起身，也没有说话。
只是抬起眼皮，冷冷地扫了她一眼。
那眼神里没有关心，只有审视。
像是在看一件即将报废的商品。
“过来。”
顾廷洲的声音低沉，带着不容置疑的命令。
钟晚走到他面前。
距离保持在一米五。
这是她能控制的极限安全距离。
顾廷洲站起身。
高大的身影瞬间笼罩下来，带来巨大的压迫感。
他伸出手，捏住钟晚的下巴。
力道很大，疼得她眉头微皱。
但他没有松开。
拇指摩挲着她唇边那点暗红色的血迹。
“怎么弄的？”
他问。
语气平静，却藏着刀锋。
钟晚垂下眼帘，遮住眼底一闪而过的寒光。
“摔的。”
她轻声说。
“刚才……我想去找您，没站稳。”
这是一个拙劣的谎言。
任何熟悉她的人都知道，她走路从不失足。
但顾廷洲没有戳穿。
他只是盯着她的眼睛。
试图从那片深不见底的黑色里，找出哪怕一丝慌乱。
但他什么也没找到。
钟晚的眼神空洞，麻木，甚至带着一丝求死的解脱。
顾廷洲眯起眼睛。
手中的打火机停止了转动。
“钟晚。”
他叫她的名字。
声音比刚才更低，更沉。
“你以为这样就能骗过我？”
钟晚抬起头。
嘴角勾起一抹极淡的笑意。
那笑意未达眼底，反而透着彻骨的凉意。
“顾总想让我活吗？”