玄关的感应灯亮起，惨白的光线切割开夜色的浓稠。
苏晚靠在门板上，指尖还残留着白天被推搡时的刺痛感。
那是一种钝痛，顺着腕骨蔓延至心脏，让她此刻连呼吸都带着颤音。
钟凛站在她身后半步的位置。
这个距离，刚好越过《艺人行为守则》第42条的红线，却又未真正跨越那条名为“恋人”的界限。
他脱下湿透的风衣，随手搭在椅背上。
水珠滴落在地板上，发出轻微的声响，像是某种倒计时。
公寓里很安静，只有中央空调运作的低鸣。
这种安静让苏晚感到恐慌。
比白天那些刺眼的闪光灯更让她害怕。
因为白天的喧嚣是公开的，而夜晚的沉默，是私密的审判。
“钟凛。”
苏晚转过身，声音很轻，却字字清晰。
“如果明天我们失去了一切，你还敢牵我的手吗？”
这个问题像是一把手术刀，精准地剖开了两人之间那层薄薄的伪装。
钟凛的动作顿住了。
他正在解领带的动作停滞在半空，手指微微收紧，指节泛白。
他没有立刻回答。
而是走到酒柜前，倒了两杯冰水。
玻璃杯碰撞的声音清脆刺耳。
他将其中一杯递给苏晚，指尖不可避免地触碰到她的皮肤。
冰凉，粗糙，带着不容错辨的颤抖。
那是他在压抑什么？
还是恐惧？
苏晚接过水杯，没有喝。
她看着钟凛的背影，那个总是挺拔如松的男人，此刻肩背的线条紧绷得像一张拉满的弓。
“我在。”
钟凛终于开口。
只有两个字。
简短，低沉，没有解释，也没有承诺。
就像白天在宴会厅里，他用身体挡住镜头时一样。
只用行动代替语言。
苏晚苦笑了一下。
这就是钟凛。
他的爱太沉重，也太隐忍。
沉重到让她觉得窒息，隐忍到让她怀疑这是否只是一场精心计算的博弈。
就在这时。
门铃响了。
不是那种礼貌的轻叩，而是急促、疯狂，甚至带着几分绝望的拍打声。
咚！咚！咚！
每一声都像砸在苏晚的心跳上。
钟凛的眼神瞬间冷了下来。
那种冷，不再是白天的克制与伪装，而是真正的、属于上位者的杀意。
他放下手中的水杯，动作平稳得可怕。
“在这里别动。”
他说。
声音里没有一丝波澜，仿佛门外站着的不是一位曾经不可一世的范家二公子，而是一个无关紧要的陌生人。
苏晚想要跟上，却被钟凛一个眼神制止。
那眼神里带着警告，也带着一丝……怜悯？
钟凛走向门口。
每一步都沉稳有力，踩碎了屋内的死寂。
他打开门。
门外站着的，正是范思远。
但他已经不复往日的光鲜亮丽。
定制西装皱巴巴地贴在身上，领带歪斜，脸色苍白如纸。
最引人注目的，是他右手紧紧攥着的一把折叠刀。
刀刃半开，上面沾着暗红色的血迹。
不知道是谁的血。
也许是他的。
也许是别人的。
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