雨停的时候，天光像被水洗过的灰布，沉沉地压下来。
修表铺里的空气还黏在皮肤上，带着机油和潮湿苔藓混合的味道。陆远没有动。贺青的手还扣在他的腕骨上，指尖冰凉，力道却大得惊人，像是怕他下一秒就会化作那盏熄灭的应急灯里的光，彻底消散。
“阿远。”
那个称呼再次响起时，声音比刚才更哑，带着一种近乎破碎的沙哑感。它不再是一个代号，而是一把生锈的钥匙，强行插进陆远早已封死的锁孔里。
陆远垂下眼，看着那只手。袖口卷起，露出的手腕苍白得有些病态，青色的血管在皮下微微跳动。那是十年前的轮廓，也是这十年间无数个深夜里，他在梦境边缘反复描摹的形状。
“松手。”陆远说。
语气很轻，没有怒意，也没有温度。
贺青的身体僵了一下。他没有立刻松开，而是缓慢地、一点点地收回手指。动作迟缓得像是在拆解一枚极度精密的机芯，生怕用力过猛，崩断了最后一点联系。
当指尖离开陆远皮肤的瞬间，一股凉意顺着血脉逆流而上。陆远抬起手，揉了揉发麻的腕部，那里留下了一圈红痕，像是一道未愈合的旧伤疤。
“表修好了。”陆远转身，看向柜台。
阿伯坐在那张斑驳的木桌后，手里拿着一块绒布，正慢条斯理地擦拭着那块怀表。老人的背佝偻着，眼镜片上反着微弱的光，看不清眼神。但他手上的动作稳如磐石，镊子夹起一枚比米粒还小的齿轮，轻轻嵌入表盘深处。
滴答。
一声极轻微的响动。
紧接着是第二声，第三声。
节奏平稳，清脆，像是一颗心脏重新开始跳动。那声音在寂静的铺子里被无限放大，每一声都敲在两人的神经末梢上。
陆远走过去，拿起那块表。金属外壳还带着阿伯掌心的余温，沉甸甸的，压在手心。指针顺时针转动，不再是停滞的死物，而是时间的具象。
“多少钱？”陆远问。
阿伯抬起头，浑浊的眼睛里闪过一丝不易察觉的笑意。他摇了摇头，把绒布叠好，放进抽屉里。
“不用钱。”老人的声音苍老而沙哑，像是从很远的地底传来，“有些东西，修好了就是修好了。至于值多少价，看戴表的人怎么想。”
陆远的手指顿住了。
他转过头，
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