暴雨如注。
外滩的雷声被厚重的防弹玻璃隔绝在外，只剩下沉闷的低吼，像某种巨兽在地下喘息。宴会厅内的空气恒温二十三度，干燥、昂贵，弥漫着松木香薰和金钱发酵后的甜腻气息。
任远站在角落的阴影里。
他的黑色风衣下摆还滴着水，在昂贵的波斯地毯上晕开一小片深色的污渍。没人注意他，或者说，没人敢注意他。周围的人群像避开瘟疫一样，自动在他身侧留出两米的真空地带。
七点三刻。
叶承恩登上了主舞台。
聚光灯打在他身上，那套深灰色的意大利定制西装剪裁得无可挑剔，肩线挺括，仿佛能切开空气。他胸前别着一枚鸽血红蓝宝石胸针，在灯光下折射出冷冽的光。
“感谢各位今晚的到来。”
叶承恩的声音通过顶级音响设备传遍全场，温和、谦逊，带着恰到好处的颤抖，“这座城市需要温暖，而慈善，是文明最后的底线。”
台下掌声雷动。闪光灯连成一片白海。
赵记者挤在人群前排，镜头几乎怼到了叶承恩的脸上。他在等一个机会，一个能让那个“逃犯”彻底社会性死亡的机会。
任远没有看舞台。
他的目光落在叶承恩手中那支万宝龙钢笔上。笔尖悬在一份捐赠协议上方，迟迟未落。
那是信号。
任远的手机屏幕在掌心微微发烫。不是新加坡服务器的警报，而是本地局域网的一个短连接请求。源头指向纽约，但坐标死死钉在上海外滩的地下二层。
有人在看着他。
就在这一秒。
任远抬起眼，视线穿过层层叠叠的名流，精准地锁定了叶承恩身后的侧幕。那里站着一个穿着侍者制服的男人，正低头整理托盘。
男人的左手无名指上，有一道陈年的烧伤疤痕。
那是老K。
那个三年前在边境雨林里，为了掩护任远撤退，被火海吞噬的男人。
任远的呼吸停滞了半拍。
心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住。不可能。尸体已经找到了，烧得只剩下一截焦黑的指骨。档案室里盖着红章的死亡证明，墨迹未干。
如果他还活着，为什么出现在这里？
如果他已经死了，为什么那个侍者的动作，像极了老K习惯性的左倾重心？
“任先生？”
一个甜美的声音在耳边响起。
林婉端着两杯香槟走了过来。她的职业假笑无懈可击，嘴角上扬的弧度经过精确计算，既能表示尊重，又不会显得卑微。但任远注意到，她握着杯脚的手指在轻微颤抖，指甲掐进了肉里，泛出惨白。
“叶总特意让我给您留了最好的位置。”林婉压低声音，语速极快，“请吧。今晚的风向，对您不利。”
任远接过酒杯。
冰凉的液体顺着喉咙滑下，压不住胃里翻涌的寒意。他没有喝，只是轻轻晃了晃酒
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