卯时的风带着湿冷的土腥味，卷过户部正堂的青砖地面。
霍青站在庭院中央，怀里揣着那枚西域金币，指尖因用力而泛白。他刚刚翻过围墙，鞋底还沾着泥污，呼吸急促得像是刚跑完一场生死追逐。但他不敢停，因为身后是追兵，前方是死局。
庞尚书并未亲自出马，而是派来了李书吏。
那个平日里唯唯诺诺、只会拨弄算盘的老书吏，此刻却穿着一身崭新的绯色官袍，手里捏着一卷泛黄的账册，脸上挂着一种令人毛骨悚然的慈祥笑容。在他身后，十二名禁军刀出半鞘，寒光凛冽，将霍青围在正堂前的空地上。
“霍大人，别来无恙。”李书吏的声音有些颤抖，那是恐惧，也是兴奋，“庞大人说了，您太累了，需要休息。这考成文书，还是由老朽来帮您‘完善’吧。”
霍青冷冷地看着他：“李叔，你死了。我在火葬场见过你的尸体，烧得只剩下一把灰。”
李书吏愣了一下，随即嘿嘿一笑，眼角的皱纹挤在一起：“死人不会说话，活人才会。霍大人，您误会了。老朽没死，只是……换了一种方式活着。就像这铸币局的铜钱，熔了重铸，还是铜，还是钱。”
他举起手中的账册，扬了扬：“这是您构陷下属赵监正的证据。上面有您的手印，有您的批红。只要老朽将它呈上去，您就是欺君罔上，勾结外邦的逆贼。霍大人，您选哪条路？”
霍青的目光落在李书吏袖口那一抹暗红色的污渍上。
那是朱砂印泥干涸后的颜色，但混合着某种铁锈般的腥气。他想起了李书吏死前那双浑浊的眼睛，想起了那本被刻意抹去的假账。原来，李书吏根本没死，他是庞尚书最后的底牌，一个为了掩盖亏空而不惜伪造死亡、甚至不惜出卖灵魂的操盘手。
“你想用我的命，填铸币局的坑？”霍青轻声问道，语气平静得像是在讨论天气。
“不是坑，是洞。”李书吏纠正道，“朝廷的洞太大，总得有人去填。霍大人，您年轻，不懂规矩。这世上的账，从来都不是算出来的，是熬出来的。”
他向前迈了一步，脚下的青砖发出轻微的碎裂声。
“把东西交出来。那枚金币，还有您怀里的考成文书。老朽可以保您一个全尸，甚至可以让您体面地退隐乡里。”
霍青没有回答。
他的目光穿过李书吏的肩膀，落在了正堂屋檐下悬挂的那盏铜灯上。灯油已经燃尽，灯芯焦黑，像是一只瞎掉的眼睛。
时间流逝，日影西斜。午时三刻将至。
每一秒过去，禁军手中的长刀便向前推进一寸。那种压迫感，如同沉重的铅块，
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