O Eco nas Paredes da Mansão

A chuva em São Paulo não lavava nada; ela apenas empurrava a sujeira da cidade para os bueiros, enterrando evidências sob camadas de asfalto e lama. Beatriz ajustou o casaco, sentindo o peso do envelope vazio no bolso interno. Faltavam seis horas para o inventário de Helena ser selado. Se ela não encontrasse algo de valor até o amanhecer, a dívida que mantinha sua cabeça a prêmio seria cobrada com juros que ela não poderia pagar.

Ela deslizou pelo corredor lateral da mansão, ignorando o zumbido abafado da música fúnebre que vinha do salão principal. O Dr. Arnaldo, seu tio, encenava um luto impecável para os convidados, enquanto a polícia, comprada ou apenas negligente, tratava o desaparecimento de Helena como uma fuga voluntária. Helena não fugia. Helena era metódica, e o escritório onde ela passava as noites era o único lugar onde a verdade poderia estar enterrada.

Beatriz forçou a fechadura da porta de carvalho. O estalo metálico foi seco, quase obsceno no silêncio da ala leste. Lá dentro, o ar cheirava a papel antigo e desinfetante caro. Ela não estava ali por sentimentalismo; estava ali por sobrevivência. Seus olhos varreram as estantes, parando em uma estatueta de bronze sobre a lareira. Ao removê-la, o painel de madeira atrás da base cedeu com um rangido sibilante, revelando uma cavidade oculta na alvenaria. Não era uma joia. Era um livro-razão de capa de couro envelhecido.

O escritório de Helena cheirava a lavanda seca e a algo metálico — o suor frio de quem vive sob vigilância constante. Beatriz sentou-se na cadeira de couro, com os de

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