周六下午两点，阳光像一把钝刀，斜切进客厅。
尘埃在光束中翻滚，最终落在那张崭新的真皮沙发上。赵敏正用手背反复拂拭着皮革表面，鲜红的指甲油与深褐色的皮质形成刺眼的对比。她需要这种光泽来掩盖内心的不安，就像她需要用这把昂贵的沙发，来覆盖庞建国带来的“穷酸气”。
林婉坐在一旁的单人椅上，手里晃着半杯红酒。她的目光在赵敏和庞建国之间游移，像是在评估这场家庭剧的观赏价值。
“建国，”赵敏没有回头，声音尖锐得像玻璃碎裂，“把那把破椅子扔了。它挡路，还掉渣。”
庞建国站在藤椅旁。
那把陪伴了他十年的旧藤椅，此刻静静地立在客厅中央。藤条经过岁月的盘玩，呈现出一种温润的琥珀色，纹理间藏着无数细微的划痕。那是时间的包浆，也是权力的图腾。
他没有动。
只是从口袋里掏出那枚黄铜钥匙。钥匙冰凉，刻着扭曲的藤蔓图案，那是庞家祖徽的变体。
“这椅子，不能扔。”庞建国说。语调平稳，像陈述一个物理定律。
赵敏转过身，眉头紧锁：“为什么？因为它值钱？还是因为你那点可笑的怀旧情结？”
“因为它是这个家的地基。”庞建国回答。
他伸出手，掌心贴合着藤椅的扶手。指尖传来粗糙而真实的触感。他知道，这把椅子不仅仅是家具，它是父亲留下的唯一遗物，更是连接地下秘密的媒介。
林婉轻笑一声，放下酒杯：“哟，庞先生，现在讲风水了？我看这就是个老古董，留着占地方。”
庞建国没有理会她。
他将钥匙插入茶几右侧那个隐蔽的锁孔。之前，钥匙转动并没有打开抽屉，反而触发了地板下的机械结构。那一刻，地面的震动让他明白，这栋房子的控制权，不在房产证上，而在地下。
这一次，他没有转动钥匙。
他只是将钥匙留在锁孔里，然后双手握住藤椅的扶手，缓缓向后拉动。
吱呀——
老旧的藤条摩擦发出沉闷的声音。
随着藤椅的移动，原本平整的地板下，传来一阵低沉的轰鸣。那不是风声，而是某种巨大的齿轮咬合、重物滚动的声音。
赵敏的脸色瞬间苍白。
她感觉到脚下的地板在微微震颤，那种震颤顺着脚底传遍全身，让她的心脏不由自主地收缩。
“你在干什么？
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