屏幕黑下去的第三秒，苏默的手指还在鼠标上。
指尖下的塑料按键冰凉，像一块死去的骨头。
在线人数没有归零。
右下角的数字顽固地跳动：102,403人。
弹幕像溃堤的洪水，瞬间淹没了原本静止的画面。
“主播装什么深沉？”
“剧本杀穿帮了？”
“刚才那句‘我杀死了过去的自己’是什么意思？细思极恐！”
苏默没有回答。
他盯着黑屏中自己的倒影。
那张脸苍白，眼窝深陷，瞳孔里映着窗外闪电划过的惨白光亮。
这不是解脱。
这是陷阱的开始。
宋清走了。
但他留下的东西，比人更危险。
桌上那支黑色的定制电容麦克风，正静静地躺在阴影里。
振膜微微颤动。
不是风吹的。
是电流在驱动它。
苏默猛地站起身，椅子腿摩擦地面，发出刺耳的尖叫。
他冲向角落的主机箱。
那里运行着他所有的直播推流软件，以及本地备份服务器。
只要切断电源，或者重置网络路由，就能终止这场荒诞的直播。
哪怕只有三分钟。
他按下主机箱侧面的红色重启键。
没反应。
风扇没有转动。
指示灯熄灭。
苏默的心沉了下去。
他伸手去拔电源线。
插头松动的瞬间，公寓里的灯光闪烁了一下。
窗外的暴雨声骤然变大，仿佛要震碎玻璃。
老城区的电网不堪重负，电压不稳。
备用电源启动的蜂鸣声从墙角传来。
那是阿Ken安装的UPS不间断电源。
但紧接着，另一种声音响起了。
细微的，像是昆虫振翅的低频嗡鸣。
苏默僵住了。
他认得这个声音。
那是录音笔阵列启动的声音。
阿Ken为了监控他的精神状态，防止他因为长期失眠出现幻觉而做出过激行为，在他房间的天花板夹层、书架后、甚至床头柜里，安装了十二个高灵敏度拾音器。
这些设备平时处于休眠状态，只有在检测到异常音频波动或特定频率时才会激活。
而现在，它们被远程唤醒了。
或者说，被某种信号强制触发了。
“你在听吗？”
苏默对着空气问了一句。
声音沙哑，带着长期熬夜导致的颗粒感。
没有人回答。
只有那十二个微型麦克风同时收录环境音的电流底噪，通过局域网上传到了云端。
苏默扑到键盘前，手指飞快地敲击代码。
他要切断外网连接。
但他发现，本地防火墙已经被修改。
一个新的进程正在后台运行。
它的名字很简单：`Echo_Recall.exe`（回声召回）。
进程占用了90%的CPU资源。
它在做什么？
苏默点开日志文件。
时间戳显示，就在三分钟前，当他点击“停止直播”的那一刻，这个进程开始扫描本地存储。
它在找什么？
苏默的呼吸急促起来。
他想起三年前那场车祸后的混乱。
他记得自己曾慌乱中丢弃了一个旧MP3。
那个MP3里，有一段他在事故现场附近的录音。
不是为了取证，而是因为他当时吓得失禁，大脑一片空白，下意识录下了自己颤抖的呼吸声和一句无意义的呢喃。
那段录音，被他遗忘在抽屉深处，直到半年前整理旧物时才重新找到。
他以为已经删掉了。
显然，没有。
屏幕上，进度条飞速前进。
`Scanning... 85%... 92%...`
苏默想要拔掉网线。
但他的手停在半空。
如果现在断网，这段未完成的扫描会被中断，数据会损坏。
更重要的是，宋清既然能入侵智能家居，就能预判他的动作。
他必须让扫描完成。
看看宋清到底想让他面对什么。
“你不敢看，对吗？”
一个低沉的声音从音箱里传出。
不是宋清本人。
是合成的语音，经过变声处理，听起来像金属摩擦玻璃。
“你害怕听到真相。”
苏默咬紧牙关，死死盯着屏幕。
“真相是什么？”
他反问。
语气平静，但手指紧紧攥着拳头，指甲嵌入掌心。
“真相是你并没有刹车。”
音箱里的声音冷笑。
“你犹豫了。你看着那个人回头，你心里想着‘让他消失’。然后，你踩下了油门。”
“胡说！”
苏默吼道。
“我踩了刹车！我有
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