秋雨像生锈的铁钉，一根根扎进青云宗外门的泥地里。
阿蛮站在“老黑铁铺”的门槛外，雨水顺着他破旧的斗笠滴落，在脚边积成一滩浑浊的水洼。他浑身湿透，那件代表外门弟子身份的灰色制服早已辨不出本色，紧紧贴在身上，勾勒出瘦削却紧绷的肌肉线条。
铺子里没点灯，只有炉火余烬发出的暗红光芒，映照着满墙挂着的残剑断戟。空气中弥漫着硫磺、陈年血垢和潮湿霉味混合的气息，这种味道阿蛮很熟悉，这是底层修士用命换修为的味道。
柜台后坐着一个独眼老头，手里正拿着一块油腻的抹布，慢条斯理地擦拭着一把卷刃的柴刀。他是这黑市里的规矩制定者之一，只要交得起价，连杀人放火的工具都能定制。
阿蛮没有说话，只是从怀里掏出一个油布包。
动作很慢，像是在对待什么易碎的珍宝，又像是在拆除一个随时会爆炸的火药桶。
他将油布包重重地砸在柜台上。
“砰。”
沉闷的声响盖过了外面的雨声。油布散开，露出里面三斤精铁。那是他从废弃矿坑里，用指甲一点点抠出来的废铁渣，经过三天三夜的熬炼，才勉强凝聚成这三块拳头大小的黑沉沉金属。
“我要换那把剑。”阿蛮的声音沙哑，像是砂纸磨过粗糙的石面。
独眼老头停下了手里的动作。他抬起那只完好的左眼，目光在那三斤精铁上停留了片刻，随即嗤笑一声，嘴角扯出一丝轻蔑的弧度。
“三斤下品灵铁矿？”老头伸出枯瘦的手指，戳了戳那堆废铁，“小子，你知不知道现在外门的行情？筑基期以下的弟子，想要一把能用的制式长剑，得拿两块中品灵石。这三斤铁，连个剑柄都包不住。”
阿蛮的眼神没有任何波动。他知道行情，但他更知道时间。
三年期限已到。今日黄昏前若不能拿到进入内门藏经阁的资格符，他就会被逐出宗门。没有灵根的凡人，在这修仙界活不过三个月。
“我不买剑。”阿蛮说，“我买那个位置。”
老头愣了一下，随即眼中的轻蔑变成了某种玩味的贪婪。他站起身，绕过柜台，走到店铺最深处的阴影里。那里有一根柱子，柱子上插着一把剑。
那是一把看起来很糟糕的剑。
剑身漆黑，布满锈迹，最显眼的是靠近剑格的地方，有一个巨大的缺口，仿佛被野兽咬过一般参差不齐。剑身上刻着一个扭曲的古字，在昏暗的光线下，那字仿佛在蠕动，透着股令人不安的血腥气。
这就是传说中的“缺剑”。
据说它是百年前一位疯魔剑修的遗物，专杀负心人，也专噬持剑者的记忆。黑市里的老人常说，握这把剑的人，最后都会忘记自己是谁，然后变成一具只会挥剑的空壳。
但此刻，它挂在柱子上，就是唯一的希望。
“那是凶器。”老头转过身，脸上挂着虚伪的笑意，“谁敢碰？沾了煞气，会被宗门执法堂盯上的。而且……”他压低了声音，指了指那个缺口，“这剑有个毛病，越用越短。你确定要用这三斤废铁来赌？”
阿蛮向前迈了一步。
这一步，让他脚下的泥水溅上了裤腿。
“它够快吗？”阿蛮问。
老头眯起眼睛，似乎在评估这个年轻人的底气。他伸出手，指尖轻轻划过剑身，发出一阵刺耳的摩擦声。
“快是快，就是费脑子。”老头嘿嘿一笑，“每一剑下去，都得付代价。你付得起吗？”
阿蛮沉默了一秒。
他从腰间解下一样东西，扔在柜台上。
那是一件灰色的制服，外门弟子的标志。虽然破旧，但上面的云纹绣线依然清晰可见。这是他在青云宗三年的全部体面，也是他作为“人”的最后一点身份证明。
“制服抵定金。”阿蛮说，“剩下的，我用命还。”
老头盯着那件制服看了许久。
在这个弱肉强食的世界，身份就是货币。失去这件衣服，就意味着彻底沦为贱民，再无回头路。
“爽快。”老头收起制服，随手扔进身后的火盆里。火焰瞬间吞噬了布料，发出噼啪的爆裂声，像是某种生命的哀鸣。
他转身，伸手去拔那把缺剑。
就在他的手指触碰到剑柄的瞬间，一股刺骨的寒意顺着他的手臂蔓延而上。老头的手抖了一下，脸色微微变白。他迅速收回手，戴上那双厚重的白手套——那是为了隔绝煞气特意炼制的法器。
“记住，”老头将剑推过来，剑身与柜台摩擦，发出尖锐的嘶鸣，“出了这个门，这把剑就是你的命。但也别怪我没提醒你，这剑认主，不认人。你若控制不住它，它会先吃掉你的脑子。”
阿蛮伸手握住剑柄。
冰冷。
那种冷不是冬天的寒风，而是深入骨髓的冻结感。仿佛有一只无形的手，正顺着他的掌心，一点点向心脏爬去。
他用力一抽。
剑身离鞘。
并没有预想中的寒光闪闪，剑身依旧黯淡无光，那个巨大的缺口在灯光下显得格外狰狞。但当阿蛮握紧它的瞬间，他感觉脑海中某根弦崩断了。
一阵剧烈的眩晕袭来。
他看见了一张模糊的脸。那是一个女人的脸，笑着，递给他一颗糖。
*娘亲？*
念头刚起，画面就像被风吹散的烟雾，瞬间消散。
阿蛮眉头微皱，但他没有松手。他知道，这是代价。每挥一次剑，就会遗忘一部分过去。
他不在乎。
只要还能活着，忘了就忘了。
“交易成立。”阿蛮低声说道，语气平静得像是在谈论天气。
他转身走向门口。
身后，老头看着那团正在燃烧的制服灰烬，眼中闪过一丝复杂的情绪。他摸了摸口袋，那里有一张刚刚收到的传讯符，上面写着赵管事的名字，以及一笔巨额灵石到账的通知。
赵管事花了大价钱，买走了生死台的名额，却故意把这个没人敢要的诅咒之剑塞给了阿蛮。
“借刀杀人，倒是个干净的法子。”老头喃喃自语，嘴角勾起一抹残忍的笑意。
阿蛮推开铺门，走进雨幕中。
雨水打在他的脸上，混合着冷汗。他低头看向手中的剑。
剑身上的那个“杀”字，似乎比刚才更红了一些。
他握紧了剑柄，指节因为用力而发白。
前方是阴冷的刑堂，后方是已经烧尽的退路。
阿蛮迈出第一步，鞋底踩碎了地上的积水。
当他再次抬头时，瞳孔深处闪过一丝不易察觉的猩红。
不是因为愤怒，而是因为饥饿。
那把剑，饿了。