雨势并没有因为孟晚进入地铁而减弱，反而在地下通道出口的走廊里汇聚成更猛烈的水幕。
谢庭深没有走。
他站在停车场入口的遮雨棚边缘，像一块被遗忘在礁石上的黑色岩石。
雨水顺着他湿透的西装下摆滴落，在地面汇成一滩浑浊的水洼。
那把黑色的折叠伞还握在他手里，伞尖依旧指向地面，但这一次，伞面上凝结的水珠不再是单纯的雨水。
暗红色的血迹混着雨水，蜿蜒流过伞柄，最后滴落在他的皮鞋旁。
孟晚停下脚步。
她原本可以径直穿过这条走廊，走向她的车。
只要再走十步，她就能拉开车门，发动引擎，彻底切断这段关系。
但她没有动。
身后的脚步声再次响起。
不紧不慢，带着一种近乎自虐的执拗。
谢庭深走到离她三步远的地方停住。
这个距离，既不会让她感到压迫，又能让他清晰地看到她脸上冷漠的神情。
“上车。”孟晚说。
她的声音很轻，却像冰棱一样锋利。
“你的鞋脏了。”
谢庭深低头看了一眼自己满是泥泞和血污的皮鞋，又看了看孟晚那双洁白的高跟鞋。
他没有回答这个问题，而是缓缓举起了手中的伞。
动作很慢，像是怕惊扰了什么易碎的梦境。
伞骨发出轻微的“咔哒”声，那是金属疲劳的呻吟。
“我送你到车库。”他说。
声音沙哑，带着压抑不住的颤抖。
孟晚皱眉：“不用。”
“孟晚。”
谢庭深叫她的名字，没有加任何修饰词，也没有用那种居高临下的称呼。
只是两个字，却重得像是一块石头，砸在她心口最柔软的地方。
“让我送你。”
孟晚沉默了三秒。
这三秒里，她听到了远处雷声滚过天际的声音，也听到了自己心跳漏掉的一拍。
最终，她侧过身，让出了半条路。
“别碰我。”
谢庭深点头。
他举起伞，却没有立刻撑开。
而是将伞面向她倾斜。
这是一个极其细微的动作。
如果不是孟晚敏锐地察觉到头顶的光线突然暗淡下来，她几乎要忽略过去。
伞面原本是垂直向下的，此刻却向左偏移了十五度。
这意味着，谢庭深的右半边肩膀完全暴露在暴雨中。
冰冷的雨水瞬间打湿了他的衬衫，贴在皮肤上，勾勒出嶙峋的肩胛骨轮廓。
而他的左手，那只握着伞柄的手，掌心正对着孟晚的方向。
鲜血从指缝间渗出，染红了伞柄上的皮革。
孟晚的脚步顿住了。
她转过头，看向谢庭深。
他的脸色苍白如纸，嘴唇因为失血和寒冷而微微发紫。
但他没有看自己受伤的手，也没有看淋湿的肩膀。
他的目光始终落在孟晚的脸上，像是在确认她是否安好，又像是在等待某种审判。
“你疯了？”孟晚问。
语气里没有关心，只有困惑和不解。
谢庭深扯了扯嘴角，想笑，却没能成功。
“伞坏了。”他低声说，“左边骨架松了，如果不倾斜，雨会飘进来。”
这是个谎言。
孟晚知道这是谎言。
这把伞是六年前他们结婚时买的，便宜货，质量本就一般。
但这不是重点。
重点是，他在用这种方式告诉她：即使身体受损，即使疼痛难忍，他也要为她撑起一方干燥的空间。
这种笨拙的温柔，比任何华丽的誓言都更具杀伤力。
孟晚感到一阵眩晕。
不是因为头晕，而是因为愤怒。
愤怒于自己的动摇，愤怒于他的自我感动，愤怒于这该死的、剪不断理还乱的联系。
她加快脚步，试图摆脱这种窒息感。
“谢庭深，”孟晚冷冷地说，“收起你的把戏。”
“我没有把戏。”
谢庭深紧随其后，步伐虽然踉跄，却始终保持着那个倾斜的角度。
“我只是……不想让你淋湿。”
“你已经迟到了六年。”
孟晚的话像刀子一样划破空气。
谢庭深的脚步猛地一顿。
雨水顺着他的发梢流进眼睛里，刺痛得让他眯起眼。
但他没有反驳。
他只是默默地调整了一下握伞的姿势，让伤口更靠近孟晚，以便更好地遮挡风雨。
这是一种无声的赎罪。
也是另一种形式的绑架。
孟晚的心脏剧烈跳动起来。
她想起上周收到的离婚协议书，想起那些无数个独自醒来的清晨，想起他缺席的生日、纪念日，以及那些永远忙碌的背影。
她以为时间能冲淡一切。
直到这
Preview ends here. Subscribe to continue.