O Jantar das Máscaras

O cristal da taça estalou sob a pressão dos dedos de Otávio, um som seco que cortou o burburinho do Legado. O restaurante, outrora um refúgio da aristocracia, pulsava agora com uma eletricidade diferente: o medo disfarçado de curiosidade. Arthur circulava entre as mesas com a precisão de um predador que conhece o terreno melhor do que ninguém. Ele parou diante de Otávio e depositou um prato de pato confitado ao molho de trufas brancas com uma calma gélida.

— Sua receita favorita da era de ouro, Otávio. Lembro-me bem da sua preferência — disse Arthur, a voz baixa como o disparo de um silenciado.

Otávio empalideceu, o garfo tremendo contra a porcelana. O prato era um insulto calculado; o ingrediente principal vinha exclusivamente das rotas que Arthur bloqueava para quem ainda jurava fidelidade a Ricardo Viana.

— Eu não pedi isso — sibilou o investidor, os olhos evitando o contato direto.

— A lealdade tem um custo, Otávio. E seu estômago parece saber que o banquete de Viana está chegando ao fim.

O silêncio na mesa principal tornou-se absoluto. Ao redor, outros convidados, antes arrogantes, observavam a humilhação do aliado de Viana como quem assiste a um naufrágio. Arthur não precisou de gritos; o tremor nas mãos de Otávio era a prova de que a hierarquia estava sendo reescrita em tempo real.

Mais tarde, na penumbra da área reservada, o confronto tornou-se explícito. Otávio tentou uma última cartada, levantando-se com o rosto avermelhado pelo vinho e pelo desespero.

— Sua arrogância é uma falha fatal, Arthur! — exclamou, alto o suficiente para atrair a atenção de todo o salão. — Seu contrato de exclusividade é uma manobra desesperada. O Conselho sabe que você não tem fôlego financeiro para sustentar essa operação.

Beatriz, ao lado de Arthur, endureceu, mas Arthur apenas sorriu, um movimento que não alcançou seus olhos.

— Você confunde estratégia com desespero, Otávio. O contrato não é uma manobra, é o meu ativo. E sua preocupação com o meu fôlego é curiosa, considerando que sua própria empresa entrou em falência técnica há quarenta e oito horas. O banco já sabe. Viana não vai te salvar.

Otávio sentou-se, derrotado, enquanto o restante da sala observava Arthur com um respeito temeroso. Ele não era mais o pária; era o centro de gravidade da cidade.

Na cozinha, o vapor dos tachos de cobre envolvia o ambiente em uma névoa densa. Beatriz observava Arthur conferir os novos contratos.

— Você está forçando todos a escolherem um lado — disse ela, a voz firme, embora seus olhos traíssem a tensão.

— O jogo mudou, Beatriz. Viana não é mais o dono das regras. Ele é um passivo que o Conselho Superior está começando a descartar. Este restaurante é o tabuleiro onde eles virão pedir clemência ou selar o próprio fim.

Beatriz entendeu, finalmente. Arthur não lutava pela sobrevivência do negócio; ele lutava pela reconstrução de um trono. A cada prato servido, um novo aliado de Viana se rendia, intimidado pela eficiência do homem que todos subestimaram.

O golpe de misericórdia veio no final da noite. O Conselheiro Municipal, suando frio sob as luzes do restaurante, aproximou-se de Arthur com passos hesitantes.

— O jogo virou, Arthur — murmurou o homem, estendendo um envelope pardo selado com a insígnia oficial da prefeitura. — Viana não é mais o cavalo vencedor. O Conselho Superior já começou a limpar as digitais dele dos contratos de licitação.

Arthur aceitou o documento, sentindo o peso do lacre. Ali estava a prova definitiva que ligava Viana às fraudes do Conselho. Ele olhou para o salão, onde Viana, alheio à sua própria ruína, tentava desesperadamente manter a aparência. Arthur sabia que, assim que esse envelope fosse aberto, o império do magnata desmoronaria em questão de horas. A guerra estava apenas começando.