The Public Misread

O escritório de Arthur Lancaster não era um ambiente de trabalho; era um tribunal de mármore e vidro onde a sentença de Beatriz já estava redigida. O ar-condicionado, mantido em uma temperatura que desafiava o calor úmido de São Paulo, parecia sugar o oxigênio da sala. Beatriz encarava a cláusula quatro do contrato de noivado, a tinta preta sobre o papel de gramatura pesada parecendo mais uma algema do que um acordo.

— A linha quatro, Beatriz. Não é uma sugestão — a voz de Arthur era um bisturi, precisa e desprovida de qualquer calor. Ele estava de costas, observando o fluxo incessante de veículos na Faria Lima, um general que via o trânsito como um tabuleiro de xadrez. —

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