A Nova Hierarquia

O silêncio na suíte executiva do hotel era uma lâmina. Arthur permaneceu imóvel, a pasta de couro sobre a mesa de mogno — o peso morto que, minutos antes, selara o destino da linhagem de Otávio. O sogro, que por anos tratara Arthur como um acessório descartável, parecia ter envelhecido uma década em segundos. O rosto, antes rubro de soberba, agora exibia a palidez cinzenta de quem via o próprio castelo de cartas desmoronar.

— Você não tinha o direito — sibilou Otávio, a voz trêmula, tentando agarrar os restos de sua autoridade. — Aquela pr

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