A Linha de Frente

O salão privativo do hotel, isolado pela tempestade que castigava São Paulo, parecia uma câmara de vácuo. Beatriz ajustou o broche de safira no decote, sentindo o metal frio contra a pele — uma barreira física contra o olhar de Rafael. Ele não estava apenas observando; ele estava pesando cada centímetro da sua resistência.

— Você descobriu o que queria — disse ela, a voz estável, apesar do tremor interno. — Minha agência, meu passado, o exílio. O que mais resta para ser leiloado nesta noite, Rafael? O silêncio sobre Arthur?

Rafael deu um passo à frente, invadindo o espaço pessoal que ela tentara manter. Não havi

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