A Máscara da Perfeição

O zumbido das tesouras da estilista era a única interrupção no silêncio glacial da suíte presidencial do Fasano. Beatriz estava parada sobre o estrado, sentindo-se como uma peça de inventário em uma vitrine de luxo. O vestido de seda branca, uma estrutura rígida que parecia mais uma armadura do que alta-costura, pesava sobre seus ombros com a mesma opressão do contrato que assinara horas antes no 32º andar da Faria Lima. Arthur observava cada alfinetada de uma poltrona de couro, imóvel, com a precisão de um cirurgião avaliando um ativo.

— A cintura precisa ser aju

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