雨声像无数把钝刀，在玻璃窗上反复刮擦。
孟远没有抬头。他的世界此刻收缩成指尖那方寸之地——陈伯苍老如枯树皮般的胸口，以及那一根即将刺入的毫针。
“砰！”
一声巨响炸开，震得桌上的工具盘剧烈跳动。一把沉重的铜质镊子被狠狠砸在墙上，钉进木板里，尾端还在嗡嗡震颤。
彭刚站在门口，湿透的风衣滴着水，汇聚成一滩浑浊的泥渍。他手里攥着那份皱巴巴的病危通知书，指节因为用力而泛白。那双阴鸷的眼睛死死盯着孟远的背影，像是在看一个死人，又像是在看一个仇人。
“孟远，你疯了吗？”彭刚的声音压得很低，却透着股令人作呕的虚伪礼貌，“非法行医是犯法的。你刚才那一套下来，要是出了人命，警察马上就到。”
孟远的手稳得像一台精密的数控机床。他没有回答，甚至连眼皮都没有抬一下。
他在听。
听银针破开皮肤时，那细微到几乎不可闻的“嘶”声；听陈伯胸腔内气流受阻时，如同生锈齿轮强行咬合发出的沉闷摩擦声。
这是针灸，也是修表。
人体是一具复杂的机械，经络是线路，穴位是卡榫。陈伯现在不是病了，而是“卡死”了。
“闭嘴。”孟远终于开口，声音平淡，没有任何起伏，像是金属撞击金属，“你在干扰我的频率。”
“频率？”彭刚冷笑一声，往前迈了一步，鞋底踩在积水的地面上，发出黏腻的声响，“你以为你是神？你不过是个修表的匠人！陈伯现在呼吸微弱，全靠吊着一口气。你要是扎偏了一毫米，他就真的一辈子躺在那张床上，连放屁都费劲！”
他在赌。赌孟远会犹豫，赌孟远怕担责，赌这个看似冷漠的男人骨子里也藏着对权力的恐惧。
但孟远不怕。
或者说，从三年前那场意外让他失去左手部分触觉开始，恐惧这个词就从他的字典里删掉了。
他需要的是精准。绝对的精准。
孟远深吸一口气，肺叶扩张，带动肋骨微微颤动。他将全身仅剩的那点精力，全部凝聚在右手的拇指和食指之间。
怀表就放在床头柜上，表盘上的秒针依然固执地停在19:43分。
那是陈伯昏迷的时间，也是他试图打开底层暗格、被那股诡异力量反噬的时间。
只要表不走，陈伯的气就散不了。
孟远手腕微沉，毫针尖端泛起一丝幽蓝的光泽。那不是光，是极寒之气与金属碰撞产生的视觉残留。
第一针，刺入膻中穴。
这一针是为了开路。
针尖触碰到皮下的瞬间，孟远感觉到了一股巨大的阻力。那不是普通的肌肉痉挛，而是一种冰冷的、粘稠的物质，像凝固的油脂一样堵塞在气机运行的枢纽。
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