暴雨如注的午后，花店内的光线昏暗而潮湿。
空气中弥漫着泥土翻涌后的腥气，混合着枯萎玫瑰的甜腻，还有一种旧书页受潮后特有的霉味。
祁安站在柜台后，手里拿着一块柔软的棉布，轻轻擦拭着玻璃门上的水珠。
门外是白茫茫的雨幕，将老城区巷尾的世界隔绝成两个时空。
她并没有急着去清理那些即将过季的古籍类装饰书。
那是她为了增添文化气息、吸引顾客特意进购的。
此刻，它们堆在角落的纸箱里，像是一群沉默的旁观者，等着被重新审视。
但她的目光，始终落在柜台上那把黑伞旁。
那里空荡荡的。
戴先生离开了。
在他离开之前，他遗落了一样东西——不是雨伞，也不是风衣。
而是他在整理那一卷《南州志》时，从袖口滑落的一张淡粉色硬纸片。
那张车票。
它静静地躺在那里，边角已经有些磨损，墨迹在三十年的岁月里褪成了淡淡的灰蓝。
祁安深吸了一口气，指尖触碰到纸张的瞬间，一股凉意顺着神经末梢蔓延开来。
这是第六章之后，这张车票第一次完全暴露在光天化日之下。
没有雨水的打湿，没有手心的温度，只有纯粹的、冰冷的过去。
她拿起车票，对着窗外透进来的微弱天光，仔细端详。
日期：1993年8月15日。
目的地：南州火车站。
座位号：04车厢，12座。
这些数字和文字，像是一把把钥匙，试图打开那扇尘封的门。
但钥匙插进去，却卡在了锁孔里。
为什么是今天？
为什么是三十年前的今天？
祁安轻声自语，声音低得连她自己都听不清。
她习惯用询问代替断言，因为断言太绝对，而真相往往藏在疑问的缝隙里。
她将车票翻转过来。
背面有一行极淡的字迹，是戴先生刚才匆匆一瞥时留下的吗？
不，那不是字迹。
那是一枚戒指留下的压痕。
祁安的呼吸停滞了一瞬。
她想起上一章在水槽边看到的模糊刻痕。
那个圆圈，或者句号般的符号。
如果这枚戒指从未被送出，那么它原本是要给谁的？
如果戴先生不是那个人，那么谁才是？
这些问题像藤蔓一样缠绕上来，越收越紧。
她感到一阵窒息。
但不是恐惧。
而是一种即将触及核心的兴奋。
祁安将车票平铺在柜台上，旁边放着一盏台灯。
她打开灯，暖黄色的光晕笼罩住那张泛黄的纸片。
在强光下，她终于看清了戒指压痕的细节。
那不是随意的挤压。
那是一个特定的形状，一个凹陷，一个曾经紧紧贴合过的印记。
而在压痕的中心，隐约可见一点金属的反光。
祁
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