大乾历三百年，秋分日。
鉴字堂内檀香袅袅，却压不住那股子令人窒息的肃杀。
第一声清脆的瓷碗碎裂声骤然炸响。
紧接着，浓烈的松烟墨味瞬间充斥鼻腔，盖过了原本的沉水香。
黑褐色的液体如毒蛇吐信，顺着青石地砖蜿蜒爬行，直奔那张高高在上的红木案台而去。
全场死寂。
崔昂站在堂下，双手垂落，指尖还在微微颤抖。
他并没有看陆执事的脸，目光死死盯着对方那只捏着判官笔的手。
那双手修长、白皙，指甲修剪得圆润整齐，透着一股子不容亵渎的洁净感。
此刻，那只手正悬在半空，试图避开飞溅而来的墨点。
但晚了。
一滴饱满的黑墨，精准地落在了陆执事那支玄铁包裹笔杆的判官笔尖上。
墨汁顺着笔毫缓缓滑落，在那尘不染的青色官服袖口边缘，晕开了一团刺眼的污渍。
“放肆！”
陆执事的声音尖刻而冰冷，像是生锈的铁器刮过玻璃。
他猛地后退半步，仿佛那滴墨汁是什么剧毒之物。
他手中的判官笔依旧稳稳握着，但那根笔杆在他掌心中发出了一声极轻微的、几不可闻的脆响。
那是玄铁外壳下，早已断裂的笔芯在挣扎。
崔昂抬起头，眼神平静得像一潭死水。
他没有辩解，也没有求饶，只是从怀里掏出一柄未开锋的木剑，重重拍在案台上。
木剑与桌面碰撞，发出一声闷响。
“我要重考。”
他的声音简短，不带任何情绪起伏。
陆执事眯起眼睛，目光扫过崔昂那张平凡无奇的脸，最后落在那柄木剑上。
“崔昂，外门弟子，综合评级丙等，排名第七十三位。”
陆执事慢条斯理地念出这份公开的榜单，每一个字都像钉子一样敲在空气中。
这是青云宗外门最耻辱的排名，也是公开可查的事实。
在这个以剑意论尊卑的地方，丙等意味着平庸，意味着连做配角的资格都没有。
“今日是晋升内门的最后期限。”
陆执事拿起一方洁白的手帕，小心翼翼地擦拭着判官笔上的墨迹，动作轻柔得仿佛在抚摸情人的肌肤。
“《青云宗考核细则》第三条：凡评级低于甲等者，不得参与内门选拔。”
他顿了顿，抬起眼皮，嘴角勾起一抹讥讽的弧度。
“你想重考？可以。按规矩，你需要抵押一件比你的命更重的东西。”
崔昂的目光终于从陆执事的手移到了他的脸上。
那双眼睛里没有愤怒，只有一种近乎冷酷的计算。
“我的剑。”
他说。
周围响起一阵窃窃私语。
那些原本准备离开去赴宴的世家子弟们停下了脚步，眼中闪烁着看好戏的光芒。
赵长老坐在监考官的高位上，手指轻轻敲击着扶手，频率快得有些异常。
他收了陆家的好处，自然希望这场闹剧尽快结束。
“崔昂，你可知这一赌注的后果？”
赵长老圆滑地说道，语气中带着几分和稀泥的意味。
“若失败，你将逐出宗门，永世不得再入青云山。”
“若成功……”
陆执事插话道，手中的判官笔在空中划出一道冰冷的弧线。
“若成功，不仅保留内门资格，还能获得‘甲等’评级。”
这是一个不可能完成的任务。
因为今天的考题，是《墨判录》中的基础篇——辨墨。
要在十种不同的墨汁中，找出那一瓶被掺了杂质的劣质墨。
对于一名评级丙等的弟子来说，这无异于让盲人摸象。
更何况，陆执事手中的判官笔，一旦沾污，便意味着规则的崩塌。
如果让他重考，就等于承认之前的考核有误。
而之前的考核，全是世家子弟的满分答卷。
崔昂知道这一点。
所以他必须制造意外。
他看着陆执事那张不可一世的脸，在心里默默倒数。
三。
二。
一。
就在陆执事准备宣布判决的那一刻，崔昂动了。
他没有拔剑，而是猛地一脚踢翻了身旁的砚台。
巨大的冲击波将剩余的墨汁全部掀翻，泼向了陆执事的衣袍。
虽然陆执事反应极快，侧身避开了大部分，但那滴落在笔尖的墨，已经凝固成了一个小黑点。
那个黑点，像是一只眼睛，冷冷地盯着所有人。
陆执事的脸色变了。
不是因为衣服脏了，而是因为那滴墨。
按照常理，墨汁滴落在玄铁笔杆上，应该顺着纹理流下，或者被吸干。
但这滴墨，却没有流动。
它静静地停留在笔尖，体积没有丝毫减少，反而开始微微颤动。
像是在呼吸。
又像是在聚集力量。
周围的弟子们瞪大了眼睛，有人甚至忘记了呼吸。
他们看见那滴墨汁，竟然违背了重力，缓缓地缩成了一团黑色的球体。
它悬浮在笔尖上方半寸处，不再滴落，也不再蔓延。
就像是一个活物，正在审视着这个世界。
陆执持着笔的手，第一次出现了明显的颤抖。
他想要挥袖抹去这荒谬的一幕，却发现自己的灵力根本无法靠近那团黑墨。
一股无形的排斥力，将他逼退了一步。
崔昂站在原地，嘴角勾起一抹极淡的笑意。
他知道，自己底牌生效了。
那不是普通的墨汁。
那是他用自己血液混合了千年古墨锭研磨而成的“血墨”。
这种墨，只有在遇到特定的灵力波动时，才会展现出这种诡异的特性。
而他刚才踢翻砚台的力度，恰好激发了这种特性。
更重要的是，这滴墨，改变了“判官笔”与“墨汁”之间的物理接触状态。
从最初的悬停，变成了现在的凝固。
这是一种挑衅，也是一种宣告。
规则可以被打破，只要你有足够的代价和勇气。
赵长老站了起来，脸上的笑容僵住了。
他看向陆执事，眼神中充满了询问。
陆执事没有回答，他只是死死盯着那团黑墨，额头上渗出了细密的汗珠。
他的笔芯，真的断了。
如果现在强行使用灵力清理墨迹，笔杆可能会彻底碎裂。
一旦笔碎，他就失去了作为执事的权威象征。
如果不处理，这滴墨就会一直留在那里，成为众人眼中的笑话。
“这是什么妖法？”
陆执事咬牙切齿地问道。
崔昂摇了摇头，目光再次落回陆执事的手指上。
“不是妖法，是真理。”
他说。
那团黑墨突然跳动了一下，然后缓缓向下滑落，却在触碰到桌面的瞬间，再次弹起。
它没有留下痕迹，没有弄脏桌子，也没有弄脏陆执事的衣服。
它只是回到了笔尖，变得更加凝实，更加漆黑。
仿佛吸收了所有的光线，变成了一个黑洞。
陆执事感到一阵寒意从脚底升起。
他意识到，自己面对的不仅仅是一个废物弟子。
而是一个精心策划了许久，只为这一刻的猎手。
他输了。
不是输给了剑意，而是输给了对规则的利用。
崔昂伸出手，掌心向上，等待着结果。
“请判卷。”
他说。
陆执事看着那支笔，又看了看台下无数双期待的眼睛。
最终，他颤抖着手，将那支沾染了黑墨的判官笔，重新蘸入了新的墨池中。
这一次，他没有擦掉那滴墨。
而是任由它留在笔尖，随着他的动作，在纸上重重地画下了一个红色的“优”字。
字迹扭曲，如同鬼魅。
全场哗然。
崔昂笑了。
他收起木剑，转身离去。
背影挺拔，如同一把即将出鞘的剑。
而在他的身后，那滴墨汁依然悬浮在笔尖，像一只永不闭合的眼睛，注视着这一切。
为什么那滴墨汁没有顺着笔杆流下，而是像活物一样缩成了一团黑球？