废弃地铁站侧翼通道，空气粘稠得像一锅煮过头的浆糊。
魏无涯靠在生锈的铁轨旁，肺叶像破风箱般剧烈起伏。三成精元耗尽后的虚弱感顺着脊椎爬上来，指尖不受控制地颤抖。但他没空喘息，目光死死锁住前方十米处的那个身影。
许胖子站在那里，没有追来。
他那张原本圆润肥硕的脸此刻扭曲得不成样子，金色的皮肤下，黑色的触手如同活物般蠕动，深深扎进地面的混凝土裂缝中。那些触手并非孤立存在，它们与地下深处某种庞大的根系纠缠在一起，脉动着暗红色的光晕。
魏无涯眯起眼，喉结滚动了一下。
他终于看清了。
许胖子口袋里那份印着“灵气管控局”标志的文件，根本不是商业拆迁协议。那是灵脉节点的坐标图，也是献祭仪式的请柬。而许胖子本人，早已不是人类。他是被灵脉意志选中的容器，是这地下深渊伸向地面的一根手指。
杀死他？
魏无涯嘴角扯出一抹自嘲的冷笑。切断一根手指，只会让整条手臂更加疯狂地抽搐。
必须换个法子。
魏无涯缓缓直起身，从腰间摸出一个皱巴巴的塑料袋。里面装着最后半斤高筋面粉，以及那团被称为“醉仙引”的核心面团。
这是他在绝境中的最后一搏。
为了拖延时间，为了在清道夫小队重启通讯前找到生机，他必须制造一个无法被忽视的“奇迹”。
他蹲下身，双手按在那团灰白色的面团上。
没有灵力催动，只有凡人的血肉之躯在对抗时间的流逝。魏无涯闭上眼，脑海中浮现出三十年前张伯唠叨过的旧事，还有大师兄那张在面团中浮现的熟悉面孔。
记忆如刀，切割着神经。
他开始揉面。
动作很慢，却极有韵律。每一次按压，都像是在安抚一只受惊的野兽；每一次折叠，都像是在编织一张捕捉灵魂的网。
周围的温度开始下降。
不是暴雨前的闷热，而是一种透骨的寒意。魏无涯额头的汗珠凝结成冰晶，又迅速蒸发。他能感觉到，空气中游离的微弱灵气正在被这团面团贪婪地吞噬。
第一分钟，面团表面泛起一层油光。
第二分钟，一股淡淡的酒香弥漫开来。
那不是普通的白酒味，而是陈年佳酿经过岁月沉淀后特有的醇厚，夹杂着泥土的腥气
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