窗外的雨势并没有因为时间的推移而减弱，反而像是要将这座老城区彻底淹没。
空气里的湿度饱和到了极点，连呼吸都带着沉甸甸的水汽。
花店内的光线有些昏暗，只有柜台上方那盏老旧的吊灯散发着昏黄的光晕，勉强照亮了这一方小小的天地。
谢晚坐在那张铺着碎花布的椅子上，指尖无意识地摩挲着杯壁。
温热的茶水早已不再烫手，表面凝结了一层薄薄的水膜，倒映着她略显苍白的脸。
她试图打破这令人窒息的沉默，目光落在那束被随意搁置在桌角红玫瑰上。
花瓣上还沾着修剪时留下的水珠，鲜红得刺眼，像是某种凝固的血迹。
“这束花……”谢晚轻声开口，声音轻得像怕惊扰了尘埃，“多少钱？”
陆远正在整理花材的手顿了一下。
他并没有立刻回答，而是低下头，继续摆弄手中的一枝洋桔梗。
剪刀开合的声音再次响起，咔嚓，咔嚓。
每一声都像是在切割着空气中紧绷的弦。
过了许久，他才抬起头，眼神里没有商量的余地，只有一种近乎执拗的温柔。
“不谈钱。”他说，语气平缓却不容置疑，“它不属于买卖。”
谢晚愣了一下，眉头微蹙：“可是这是交易，我付了钱，你给了我花。”
“不。”陆远摇了摇头，手中的动作停了下来。
他拿起一朵半开的红玫瑰，指腹轻轻抚过花瓣边缘，动作轻柔得仿佛在触碰情人的脸颊。
“花是有灵性的。”他低声说道，目光穿过谢晚，落在了虚空中的某一点，“它们记得是谁在照顾它们，记得谁在欣赏它们的美。”
谢晚感到一阵莫名的寒意顺着脊背爬上来。
她看着陆远那张轮廓分明的侧脸，看着他眼中那种近乎虔诚的神情。
那不是对待顾客的眼神，也不是对待陌生人的客气。
那是对待逝去之物的哀悼，是生者对死者最后的眷恋。
“它在说什么？”谢晚忍不住问道，声音有些颤抖。
陆远转过头，看着她。
那一刻，谢晚在他深邃的眼眸里看到了一种令人心碎的深情。
那是一种跨越了时间、跨越了生死，依然顽固存在的爱意。
“它在说，”陆远的声音低沉而缓慢，每一个字都像是从胸腔深处挤出来的，“‘别走’。”
谢晚的心脏猛地收缩了一下。
别走。
这两个字像是一把尖锐的匕首，精准地刺入了她心底最柔软的角落。
六年前，也是这样的午后，丈夫在出门前回头看了她一眼。
她说：“路上小心。”
他说：“别走。”
那时候她以为他只是不想让她送，于是笑着推开了他的手。
可后来，那场车祸带走了他，也带走了那句没能说完的道别。
谢晚垂下眼帘，不敢再看陆远的眼睛。
她害怕在那里面看到自己的倒影，害怕看到那个自私、懦弱、逃避责任的自己。
“你……”谢晚深吸了一口气，试图让声音保持平稳，“她喜欢什么花？”
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