彭野的呼吸很轻。
他先检查了肺叶扩张的频率，再开口。声音干涩，像生锈的齿轮在咬合。
“我在哪把椅子上？”
这个问题没有回声。导航舱里只有冷却液泄漏的嘶嘶声，和主屏幕上那个刺眼的猩红数字——0.5。
它不再是数据，也不再是警报。此刻，它悬浮在全息投影的中央，像一道被切开的伤口。
柳振的身影就坐在那道伤口对面。
他没有实体。只是一团由冷蓝色光子构成的轮廓，穿着笔挺的制服，领章上闪烁着地球联合政府监察局的徽章。他的手里拿着那份《轨道修正违规认定书》，纸张的边缘锋利得能割开空气。
“你问错了问题，彭野。”柳振的声音冰冷、机械，不容置疑，“你不该问你在哪，而该问你是否还‘存在’。”
彭野的手指在控制台上颤抖。指尖因为长期静止而麻木，此刻却死死扣住边缘，指甲泛白。
“林婉说地球已经毁灭了。”彭野低声喃喃自语，像是在核对清单，“如果家园不存在，法律又从何谈起？你是谁？柳振，你到底是谁？”
柳振的眼神冷漠如冰。他抬起手，指尖轻轻划过那份认定书。
“我是规则的具象化。”柳振说，“只要‘逐光号’还在航行，只要还有文明需要秩序，我就必须存在。哪怕那个文明只剩下一堆代码，我也必须维护星际航行法的绝对权威。”
“证明任何未经授权的偏离都是犯罪。”
“即使这个犯罪者，是你自己。”
彭野感到一阵眩晕。记忆再次出现断层。他想起自己在驾驶座上调整操纵杆的画面，想起自己对着虚空祈祷的夜晚。那些记忆如此真实，带着汗水的咸味和金属的凉意。
但AI核心刚才告诉他，那是模拟。
“我的记忆……”彭野喉咙发紧，“也是假的吗？”
“你的记忆是真的。”柳振淡淡地说，“痛苦是真的，孤独是真的，对回家的渴望也是真的。但这恰恰是最危险的毒药。彭野，你被困在一个由算法编织的梦境里，扮演着一个永远回不了家的导航员。你以为你在寻找真实的坐标，其实你只是在逃避一个事实。”
“什么事实？”
“你没有回家。”柳振向前倾身，全息影像逼近，压迫感如潮水般涌来，“你从未离开过这里。这三年，甚至更久，‘逐光号’根本没有移动。
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