宴会厅大门合拢的最后一声闷响，像是一记重锤砸在唐锋耳膜上。
隔绝了外界的暴雨轰鸣，也切断了最后一点来自警笛的支援信号。
他坐在角落那张被称为“冷板凳”的高背椅上，脊背挺得笔直，与周围慵懒松弛的权贵们格格不入。
空气中弥漫着香槟、香水和某种即将腐烂的甜腻气息。
乔振东站在舞台中央，手里把玩着那枚纯金座签牌。
金属表面折射出冷冽的光，随着他拇指的摩挲发出细微的咔哒声。
那是权力的声音。
也是倒计时。
唐锋垂下眼帘，目光落在桌角。
那里空空如也。
没有酒单，没有文件，只有刚才被赵刚粗暴清理后留下的几道划痕。
但他知道东西在哪。
或者说，他知道该去哪找。
“唐先生，您的水。”
侍者的声音轻柔得有些虚假。
一杯冰水放在桌沿，杯壁凝结的水珠迅速滑落，浸湿了桌布的一角。
唐锋没动。
他在等。
等那个特定的频率。
三秒后，一阵极轻微的电流声从通风管道深处传来。
那是老陈的信号。
也是唯一的生路。
唐锋起身，动作自然得像是在寻找洗手间。
他绕过两桌正在推杯换盏的宾客，背影佝偻了几分，看起来像个醉酒的落魄者。
没有人注意到他。
也没有人关心一个被刻意遗忘的前战友。
直到他推开厨房侧门，那股热浪扑面而来。
厨师们的叫骂声、锅铲碰撞声、蒸汽喷涌声，交织成一张巨大的噪音网。
唐锋闪身进入，反手锁上门。
他没有去取设备，而是径直走向最里面的排烟管道检修口。
那里有一个不起眼的缝隙。
他蹲下身，手指探入黑暗。
指尖触碰到一块冰冷的金属板。
不是普通的通风管。
这是当年部队里常用的隐蔽通讯中继站，被老陈私自改装后，藏在了云顶酒店的建设图纸夹层中。
唐锋深吸一口气，用力按下卡扣。
盖板弹开。
里面塞着一个黑色的微型发射器，指示灯微弱地闪烁着红光。
这是老陈留给他的后门。
只要接入这个端口，就能绕过酒店的主防火墙，直接通过备用频段向外发送数据。
但就在他的手即将触碰到接口时，一只手突然按住了他的肩膀。
力道不大，却带着不容置疑的压迫感。
唐锋浑身肌肉瞬间紧绷，瞳孔骤缩。
他没有回头，因为回头意味着暴露，而暴露意味着死亡。
“别动。”
一个温和的声音在他耳边响起。
带着久违的熟悉感，还有一丝不易察觉的颤抖。
唐锋的身体僵
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