雨停了。
清晨六点半，老城区的雾气还没散尽。
傅青站在面馆门口，看着地上那滩浑浊的水渍慢慢干涸。
他的手腕还在抖。
不是冷，是虚。
那种被抽干内力后的空洞感，像是有无数只蚂蚁在经脉里啃噬。
他必须忍住。
不能坐下，不能弯腰，甚至呼吸都要控制频率，以免牵动受损的气血。
阿秀蹲在角落，手里攥着一部屏幕碎裂的手机。
她没说话，只是偶尔抬头看一眼傅青的脸色。
苍白得像纸。
“来了。”阿秀低声说。
一辆黑色的迈巴赫停在巷口。
没有鸣笛。
车门打开，下来一个穿着灰色风衣的男人。
他没带伞，头发湿漉漉地贴在额头上。
眼神很淡，像是在看一件死物。
严老板从对面楼探出头，看见这阵仗，嘴角扯出一丝讥讽的笑。
他掏出手机，开启直播。
标题写着：《天价面条骗局？神秘富豪上门打假！》
在线人数瞬间破万。
傅青没看严老板。
他转身走进后厨。
动作很慢，每一步都像踩在棉花上。
但他站得笔直。
灶台上的火已经生好。
水开了。
白气蒸腾。
傅青拿起一团老面。
那是发酵了二十年的引子，带着酸腐和麦香混合的气味。
他的手按在上面。
指尖传来粗糙的触感。
这是最后的机会。
如果这碗面卖不出去，或者被严老板抢走流量，这家店就完了。
如果卖出去了，代价是他可能再也无法揉面。
傅青闭上眼。
吸气。
丹田深处，最后一丝残余的内力被强行压榨出来。
痛。
像刀绞。
他睁开眼，双手开始揉面。
不是普通的揉。
是抖。
手腕以极快的频率震颤，面团在他手中仿佛有了生命。
一根根细如发丝的面条在空中飞舞。
它们没有断。
每一根都保持着完美的张力。
水滴落在面条上，发出轻微的“叮”声。
像是冰珠砸在铁板上。
阿秀瞪大了眼睛。
她见过师父抖面无数次，但从未见过如此极致。
那些面条在空中交织成一张网。
阳光透过网眼，洒在操作台上。
光斑跳动。
傅青将面条捞起，放入碗中。
汤清如镜。
面上撒着一点翠绿的葱花。
整碗面，重0.38克。
不多，不少。
他把碗端出来。
放在门口的石桌上。
那个男人走过来。
坐下。
拿起筷子。
没有拍照。
没有评论。
只是夹起一筷面条。
送入口中。
咀嚼。
吞咽。
整个过程持续了三十秒。
男人放下筷子。
拿起纸巾，擦了擦嘴。
然后，他从口袋里掏出一张纸条。
拍在桌上。
“多少钱？”男人问。
声音沙哑。
傅青看着他。
“三千八。”他说。
语气平淡，像在报账目。
男人愣了一下。
随即笑了。
他从钱包里抽出一叠钞票。
厚厚的一沓。
直接扔在碗里。
钞票盖住了那碗空荡荡的碗底。
“不用找了。”
男人站起身。
整理了一下衣领。
转身离开。
背影消失在晨雾中。
阿秀冲过来，抓起那叠钱
Preview ends here. Subscribe to continue.