雨声像是一层厚厚的棉絮，闷住了南州老街所有的声响。
岑宁坐在工作台前，指尖悬在那枚银戒指上方，迟迟没有落下。玻璃柜里那张泛黄的离婚证在昏黄灯光下泛着冷光，像是一道无法愈合的疤。她想起老周湿漉漉的眼睛，想起信封上那枚刺眼的红色火漆。信上说，真相在大衣口袋里。可姜远的大衣此刻正挂在店外，被雨水浸透，沉重得像一块墓碑。
她没有去碰大衣。她的目光转向了工作台角落那只不起眼的木盒。那是老周上周借给她修补一幅残破年画时顺手留下的钥匙，当时他说：“小岑，这钥匙你拿着备用，那幅画里的朱砂粉太烈，得用这个锁着。”
岑宁拿起钥匙，又看向那幅未完成的年画。画中凤凰展翅，翅膀上的裂痕深可见骨。她用镊子轻轻刮下一点残留的朱砂粉末，混合着之前从废墟里带回来的泥土，在掌心搓揉。朱砂遇热会变色，这是旧时的秘法。她将粉末滴入一盏温热的茶水中，原本浑浊的水瞬间泛起诡异的暗红，随即沉淀出一行极细的字迹——“沈青”。
那个名字像一根针，扎破了岑宁维持多年的平静。
她猛地站起身，抓起那把钥匙，推开了通往后屋密室的门。那里存放着她修复过的所有历史碎片，也藏着姜远多年前寄存的一件旧物——一只樟木箱。
密室里没有灯，只有窗外透进来的微弱天光。岑宁打开樟木箱，里面并没有衣物，只有一本厚重的线装书和一把生锈的铁锁。铁锁的孔位与老周给的钥匙完美契合。
咔哒。
锁开了。
箱底有一个暗格。岑宁的手指颤抖着探入其中，触碰到了一封折叠整齐的信纸和一枚带着体温的玉佩。她抽出信纸，展开的瞬间，呼吸停滞。
信纸的背面，用极淡的铅笔写着一行字：*给宁儿，若你读到此处
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