雨还在下，淅淅沥沥地敲打着裱画店那扇老旧的木窗。
岑宁没有去追。她只是站在原地，看着门口那一小片被雨水浸湿的地砖，直到水渍慢慢干涸，才缓缓转过身。玻璃柜上，那个泛黄的牛皮纸信封静静地躺在那里，像是一个无法愈合的伤口，又像是一把终于露出刃口的刀。
她没有碰它。
相反，她走到工作台前，拿起那幅残破的年画。那是姜远昨天带来的，说是从老宅阁楼里翻出来的，想让她看看还能不能修。画面是一幅《百子图》，但左下角有一块明显的霉斑，像是被水泡过，又像是被人刻意撕扯过。
“岑宁。”
身后传来声音。低沉，沙哑，带着一种不容置疑的决绝。
岑宁的手顿在半空，指尖捏着镊子，微微颤抖。她没有回头，只是轻声问：“姜先生，您还没走？”
姜远没有回答。他走到柜台前，拉开抽屉，拿出一个铁盒，里面装着几枚不同尺寸的铜钉和一把小锤子。这是以前他教她装框时常用的工具。
“这幅画的底色，”姜远的声音很轻，却字字清晰，“不是金粉，是朱砂。朱砂遇火则红，遇水则沉。你一直以为它是装饰，其实它是封印。”
岑宁终于转过头，直视着他的眼睛。这一次，她没有躲闪。她看到姜远眼中的疲惫已经褪去，取而代之的是一种近乎冷酷的清醒。他的手指上有长期吸烟留下的焦黄痕迹，此刻正紧紧攥着那个铁盒，指节泛白。
“为什么现在告诉我？”岑宁问，声音依旧温和，却带着一丝不易察觉的颤抖，“这十一年，您从未提过一句。为什么是今天？为什么是我？”
姜远沉默了片刻。窗外的雨声似乎变小了，店里只剩下挂钟滴答滴答的声响。
“因为时候到了。”他说。
这四个字简单得近乎残忍，却又沉重得让人喘不过气。岑宁的心猛地一沉。她知道“时候到了”意味着什么。这意味着他不再需要她的陪伴，不再需要这份看似和谐的邻里关系来掩盖过去的真相。他选择了彻底切断，哪怕代价是失去她的尊重，甚至是她的生命。
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