暴雨像无数条鞭子，抽打着CBD写字楼的玻璃幕墙。
二十四层的走廊里，空气潮湿得能拧出水来。
袁朗靠在消防通道的阴影里，指尖夹着那枚刻着“林婉”名字的铂金婚戒。
戒指冰凉，贴着皮肤，却让他掌心的冷汗越积越多。
他看了一眼腕表：周五傍晚18:45。
关锐的办公室就在前方五十米，门牌上挂着“项目经理”的金属牌，在昏暗的感应灯下泛着冷光。
袁朗深吸一口气，喉咙里泛起一股铁锈般的血腥味。
他知道自己在赌。
赌关锐以为撕毁离职承诺书是情绪失控下的冲动，而不是精心策划的反击。
赌关锐此刻正躲在某个角落，等着看他如何狼狈地求饶。
袁朗整理了一下湿透的衬衫领口，推开了24层走廊尽头的防火门。
脚步声被厚重的地毯吸收，只剩下雨声在窗外轰鸣。
他走到关锐办公室门前。
门虚掩着，里面没有开灯。
袁朗侧身闪入，顺手带上门。
黑暗中，只有电脑屏幕待机时的微弱蓝光，勾勒出办公桌的轮廓。
袁朗没有开灯，他熟悉这里的布局。
前调查记者的本能让他对空间有着敏锐的感知。
他径直走向办公桌右侧的那个红木抽屉。
关锐习惯把重要的私人物品放在这里，而不是锁进保险柜。
这是一种傲慢，也是一种疏忽。
袁朗的手指触碰到抽屉把手。
冰冷的金属触感顺着指尖传遍全身。
他轻轻拉开抽屉。
第一层：几支钢笔，一叠未签字的文件，一枚备用U盘。
第二层：钱包，车钥匙，还有一本翻旧的《刑法》。
第三层：空的。
袁朗皱了皱眉。
不对劲。
按照常理，那个关于前妻死亡案的原始监控硬盘，或者至少是备份线索，应该就藏在这个抽屉的夹层里。
他记得上周在茶水间，曾无意中瞥见关锐将什么东西塞进了这个位置。
袁朗伸出手指，沿着抽屉内壁摸索。
木质纹理粗糙，带着岁月的划痕。
突然，他的指尖触到了一块松动的木板。
夹层！
袁朗的心跳加速，呼吸变得急促。
他用力抠住木板边缘，试图将其撬开。
就在这时，门外传来了电梯到达的提示音。
叮。
紧接着是皮鞋踩在地毯上的声音，由远及近。
袁朗动作一顿，迅速松开手，将那块松动的木板按回原状。
他迅速退后两步，隐入办公桌后的阴影中。
门被推开了。
灯光亮起，刺眼的白光瞬间照亮了整个房间。
关锐站在门口，手里提着一个黑色的公文包。
他穿着那件不合身的廉价西装，袖扣在灯光下闪烁。
他
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