暴雨如注。
废弃特战基地指挥室的铁皮屋顶被砸得哐哐作响，像无数只铁锤在同时敲击。
空气里弥漫着一股难以言喻的恶臭。
那是福尔马林、陈旧的血腥味，以及某种东西腐烂后的甜腻气息混合在一起的味道。
柳生站在门口，雨水顺着他的裤脚滴落，在地面积水中晕开一圈圈涟漪。
他手中的黑伞，伞骨已经断了两根，伞面破烂不堪，像一面残破的战旗。
但伞柄依然紧握在他手中。
那把伞，曾经属于宋虎，后来被折断，被血浸透，最终被扔进焚化炉化为灰烬。
而此刻，握在柳生手里的这把，是陈伯给的。
也是他唯一的武器。
指挥室中央，那张穿着白色婚纱的女人背对着他，静静地坐着。
没有呼吸声。
没有心跳声。
只有窗外雷声滚滚，偶尔划过的闪电，将室内照得惨白一片。
柳生迈开步子。
拐杖点地，发出沉闷的声响。
一步。
两步。
距离缩短。
那股腐臭味越来越浓，几乎令人作呕。
女人依旧不动。
她的肩膀微微起伏，像是在呼吸，又像是某种机械的惯性。
柳生停下脚步。
他盯着女人的后背。
婚纱洁白，但在昏暗的光线下，裙摆处却有一大片暗红色的污渍。
那是血。
干涸已久的血。
“说话。”
柳生低声说道。
声音沙哑，带着金属般的冷硬。
没有人回答。
只有风声穿过破碎的玻璃窗，发出呜咽般的哨音。
柳生眯起眼睛。
他的瞳孔深处，闪过一丝寒芒。
这不是鬼。
活人不会有这种死寂的气息。
死人不会坐得这么端正。
他抬起左手，手指修长，指节粗大，布满了老茧和伤疤。
这是杀人者的手。
也是送葬人的手。
他缓缓伸出右手，握住了女人头纱的边缘。
指尖触碰到丝绸的瞬间，一股刺骨的寒意顺着手臂蔓延上来。
不是冰冷的尸体。
是干燥的。
像枯木。
柳生用力一掀。
头纱滑落。
露出的不是宋老爷子的脸。
也不是任何人的脸。
那是一张人皮面具。
平整，光滑，没有任何表情。
面具上，绣着一张熟悉的五官。
眉眼的间距，鼻梁的高度，嘴唇的厚度。
每一处细节，都完美复刻了柳生自己的脸。
柳生的动作停滞了一秒。
血液在这一刻冻结。
他认得这张脸。
这是他在十年前的战场上，最后一次照镜子时看到的模样。
也是他消失那天，留给世界的最后印象。
“谁干的？”
柳生的声音提高了几分。
周围的黑暗似乎涌动了一下。
那些看不见的眼睛，再次聚焦在他身上。
他没有理会幻觉。
目光死死盯着面具下方。
那里，有一道缝合的痕迹。
针脚细密，整齐，透着一种诡异的虔诚。
那是殡仪馆特有的缝合手法。
只有最顶尖的入殓师，才能做
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