梅雨季的湿气像一张湿透的裹尸布，死死贴在严府后巷的青石板上。
邹婉踹开后墙那扇早已腐朽的木门时，指尖触到的不再是绣楼里那种带着沉香味的干燥空气，而是扑面而来的、混合着泥土腥气和腐烂树叶味道的冷风。
她怀里紧紧攥着那枚青玉螭龙印。
这六日来，它从嫁妆箱底的棉絮夹层中被挖出，被她用帕子一遍遍擦拭，露出底部模糊却依旧锋利的篆字。如今，冰凉的玉质透过薄薄的中衣，硌着她的胸口，像是一块烧红的炭，又像是一面冰冷的镜子。
“小姐，这边。”
翠儿的声音在雨幕中显得格外飘忽。她举着一盏快要燃尽的油灯，火光在风中剧烈摇曳，将她的影子拉得扭曲而细长。
邹婉没有立刻迈步。她回头看了一眼那扇破败的门，仿佛还能看见严老爷站在书房门口，那双深不见底的眼睛正透过层层雨帘，冷冷地注视着她。
难道母亲说错了？
严家并非善地，但父亲真的已经死了吗？
如果父亲已死，那这枚印章上的名字，究竟属于谁？
“走！”
邹婉咬了咬牙，压低声音喝道。她不能停，停下一秒，就是万劫不复。
两人沿着后巷的阴影疾行。雨水顺着屋檐如瀑布般倾泻而下，砸在瓦片上发出震耳欲聋的声响，掩盖了她们的脚步声。
然而，刚转过拐角，一道刺目的光亮突然撕裂了黑暗。
火把。
不止一盏。
十几名手持长刀的黑衣死士呈扇形散开，堵住了巷子的出口。他们浑身湿透，眼神空洞，如同没有灵魂的傀儡。
而在人群的最前方，站着一个人。
翠儿。
那个平日里只会碎碎念、连打碎茶盏都会吓得脸色苍白的贴身丫鬟，此刻手里高举着火把，脸上没有任何表情。她的目光越过邹婉，直直地看向巷子深处的黑暗，仿佛在等待某种指令。
“小姐，夫人让您回去
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