雨还在下，像一张灰蒙蒙的网，把南州老城区死死罩住。
谭清站在崔远那栋老式公寓的门口，雨水顺着他的发梢滴落，在青石板上砸出细碎的声响。他手里紧紧攥着那个黑色信封，指尖因为用力而泛白。信封里装着的，是父亲留下的最后遗物，以及那张被涂改的调令照片。
门开了。
没有寒暄，没有茶香。崔远穿着一件洗得发白的灰色毛衣，金丝边眼镜后的眼神依旧平静，却透着一种近乎冷酷的疏离。他侧身让开半个身子，并没有邀请谭清进去的意思，只是淡淡地说：“进来吧。外面风大。”
谭清跨进门槛，反手带上门。屋内没有开灯，只有窗外透进来的微弱天光，将两人的影子拉得很长。空气中弥漫着陈旧纸张和中药混合的味道，那是崔远身上特有的气息，也是谭清记忆中关于“父亲挚友”的全部印象。
“你来了。”崔远走到书桌前，从抽屉里拿出一个茶杯，却没有倒茶。这个动作打破了他们之间维持了十年的默契——以前每次见面，无论谈什么，崔远总会先泡一壶陈年普洱。
“崔老师，”谭清的声音很轻，带着不易察觉的颤抖，“我父亲留给我的东西，您应该知道是什么意思。”
他将信封放在桌上，推过去。信封上“谭小姐”三个字是用钢笔写的，字迹苍劲有力，与崔远平日里的书法风格如出一辙。
崔远没有立刻去碰那个信封。他摘下眼镜，用一块绒布慢慢擦拭，动作缓慢而机械，仿佛在做某种仪式。
“清儿，”他终于开口，声音平缓得像是一潭死水，“你父亲是个好人。但他走得太急了，没来得及把话说完。有些账，结了就好，何必再翻出来？”
“不是翻旧账，是真相。”谭清盯着他的眼睛，试图从那双藏在镜片后的眸子里找到一丝裂痕，“那张调令上的数字，834200。我知道它指向哪一笔资金。那是当年学校扩建工程的尾款，被挪用了。而我父亲……是为了查这笔钱才死的，对吗？”
崔远擦眼镜的手停住了。他抬起头，目光透过镜片审视着谭清，像是在看一个不知天高地厚的学生。
“你以为你是第一个这么想的人吗？”崔远反问，语气里带着一丝疲惫的嘲讽，“你父亲当年也说过类似的话。后来呢？他连怎么死的都没弄明白。”
这句话像一盆冰水浇在谭清头上。他攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心。疼痛让他保持清醒，也让他的声音更加坚定：“所以您打算用沉默来掩盖一切？用您的‘体
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