O Preço do Silêncio

O relógio de pêndulo no hall da mansão não marcava apenas o tempo; ele triturava as setenta horas restantes antes que a lei declarasse Beatriz morta. Lucas sentia o peso do livro-razão contra as costelas como uma lâmina embainhada. Cada passo no assoalho de madeira parecia um disparo de alerta.

Ao cruzar o saguão, o Delegado Valente bloqueou seu caminho. O homem cheirava a café requentado e a uma autoridade que não lhe pertencia, mas que exercia com a voracidade de quem sabe quem paga seu salário.

— Tão apressado, Lucas? — Valente deu um passo à frente, invadindo o espaço pessoal. Seus olhos, injetados, varreram o paletó de Lucas, buscando o volume do livro. — Seu tio mencionou que você estava organizando os documentos da prima. Alguma pista sobre o paradeiro da herdeira?

Lucas forçou um sorriso desdenhoso, a máscara de primo desajustado que Otávio tanto desprezava.

— Apenas papéis inúteis, Delegado. Coisas que Beatriz guardava por nostalgia. Se quer ser útil, deveria estar na estrada, não revistando um primo em sua própria casa. O senhor sabe como ela era.

Valente hesitou, o orgulho ferido pela insinuação de incompetência. Ele anotou algo em um bloco de notas — a placa do carro de Lucas, provavelmente. Lucas não esperou. Atravessou o portão sentindo o olhar do policial queimar suas costas como uma sentença. A cada metro, a paranoia se tornava física.

O encontro com Beto, em um café decadente na periferia, foi o próximo custo. O hacker, cujos olhos pareciam esquecer como focar em algo que não fosse código, analisou o livro-razão com um desdém que escondia medo.

— Isso não é contabilidade, Lucas. É criptografia militar — Beto murmurou, a voz rouca. — Se eu tentar forçar a entrada, o arquivo se autodestrói. Preciso da chave de autenticação do cofre de Otávio. É a única forma de validar o acesso.

— O cofre de Otávio? — Lucas sentiu a garganta secar. — Você quer que eu invada o quarto dele?

— Eu quero que você escolha: seu pescoço ou o legado dele. Sem a chave, você tem apenas um pedaço de papel caro. Com ela, você tem a cabeça dele em uma bandeja.

Lucas partiu para o santuário mencionado na primeira entrada decifrada. O lugar era um labirinto de madeira velha e incenso que mascarava o cheiro de mofo e podridão. Entre as frestas do altar, ele encontrou um pingente de ouro, o mesmo que Beatriz usara no último jantar. O metal estava amassado, o fecho rompido. O desespero dela era palpável, um grito silencioso congelado no metal.

— Você não deveria estar aqui, Lucas.

Dois homens de Otávio surgiram das sombras, ternos mal ajustados sobre coldres pesados. Lucas agiu por puro instinto. Ele disparou o gravador digital que escondia no bolso, simulando um alarme de alta frequência. O ruído agudo reverberou pelas paredes de pedra, criando o caos necessário para sua fuga. Ele correu, o coração batendo no ritmo frenético de quem sabe que a cidade inteira agora era uma armadilha.

De volta ao carro, o silêncio era interrompido apenas pelo zumbido do motor. O celular vibrou. Uma mensagem de número criptografado brilhou na tela: "Eles já sabem que você tem o livro."

Beatriz não estava apenas fugindo; ela estava observando. O prazo de setenta horas parecia encolher a cada batida do relógio no painel. Lucas olhou para o livro no banco do carona e compreendeu a verdade: a fortuna da família não era uma herança, era um crime contínuo, e ele acabara de se tornar o próximo alvo da purga.