O Eco atrás do Reboco

O relógio de pêndulo no corredor da mansão não apenas marcava o tempo; ele o triturava. Cada badalada era um prego no caixão da minha paciência. Setenta e duas horas. Esse era o prazo legal para que o desaparecimento de Beatriz fosse convertido em óbito, e a fortuna da família — com todos os seus segredos enterrados — fosse absorvida pela linhagem principal.

— Ela sempre foi desorganizada, Lucas. — A voz de Tio Otávio era aveludada, uma carícia que escondia a lâmina. Ele ajustou os punhos da camisa, o rosto uma máscara de preocupação paternal que não alcançava os olhos. — Limpe tudo. O inventário precisa estar impecável. Não quero papéis inúteis manchando a reputação da família.

Ele não queria limpeza; queria uma purga. Otávio me observava com a mesma atenção que um carniceiro dedica a um corte de carne. Eu era o primo desajustado, o herdeiro indesejado, e agora, o faxineiro de uma cena de crime que ele insistia em chamar de "fuga voluntária".

Entrei no escritório de Beatriz. O ar ali dentro cheirava a lavanda e a uma urgência contida. Beatriz não era desorganizada. Ela era a única pessoa nesta casa que entendia que o silêncio não era uma virtude, mas uma moeda de troca. Se ela tinha fugido, não fora por capricho.

Comecei a revirar as gavetas. Meus dedos tremiam, não pelo medo de ser pego, mas pela certeza de que, se eu não encontrasse nada, eu seria o próximo a ser "limpado". Meus olhos varreram a estante, os livros de direito, as pastas de investimentos, até pararem na parede revestida de madeira entalhada. Havia uma falha. Uma linha milimetricamente desalinhada no painel decorativo. Um erro de simetria que o perfeccionismo de Beatriz jamais toleraria.

Com o coração martelando contra as costelas, pressionei a borda do painel. Um clique seco, quase inaudível, rompeu o silêncio. A madeira cedeu, revelando um compartimento oculto. Ali, repousando como uma relíquia proibida, estava um livro-razão encadernado em couro negro. O tique-taque do relógio lá fora parecia ter acelerado, transformando-se em um tambor de guerra.

Abri as páginas. Não eram apenas números. Eram nomes, datas e valores astronômicos vinculados a contas offshore. Cada entrada era uma sentença. Folheando desesperado, meus dedos esbarraram em algo rígido no fundo falso: um pequeno dispositivo de gravação digital. Pressionei o botão.

— Não fui sequestrada, Lucas — a voz de Beatriz emergiu, trêmula, mas cortante. — Eu fugi. A herança é uma mentira. É o preço do silêncio de sangue desta linhagem. Se você está ouvindo isso, o livro é a sua única saída. Ou a sua sentença.

O sangue gelou. O livro não era um registro financeiro; era um mapa de suborno que incriminava toda a estrutura de poder da cidade, incluindo o juiz que Otávio mantinha na folha de pagamento. O som de pneus freando bruscamente no cascalho da entrada interrompeu o choque. A polícia chegara.

Enfiei o livro e o gravador sob o forro do paletó. O tecido rangia, um protesto silencioso contra o peso da verdade. A maçaneta girou. Otávio entrou sem bater, o olhar de águia varrendo o ambiente com uma precisão cirúrgica. Ele não olhava para as estantes, mas para o meu rosto, caçando qualquer sinal de traição.

— A polícia está aqui, Lucas — disse ele, a voz destilando uma benevolência que parecia uma carícia com gilete. — Alguma descoberta útil, ou apenas papéis irrelevantes?

Forcei um sorriso, sentindo o couro do livro contra minhas costelas como uma sentença de morte. Eu não estava apenas guardando uma prova; eu era agora o alvo. O relógio marcou a hora. O tempo, antes apenas uma métrica, tornou-se o meu carrasco.