暴雨如注。
VIP等候区的落地窗被雨水冲刷得模糊不清，像是一块巨大的、浑浊的毛玻璃，将外界的世界隔绝成一个扭曲的色块。
田静坐在真皮沙发的一角，脊背挺得笔直，却止不住地微微颤抖。
不是冷。
是愤怒在血液里燃烧后的余烬，烧干了她的力气，只留下骨骼深处细微的战栗。
萧远山站在窗边，背影挺拔如松，深灰色的西装剪裁完美，没有一丝褶皱。他手里那支万宝龙钢笔的笔帽已经取下，随意地搭在旁边的茶几上，发出清脆的一声轻响。
他在等雨停。
或者说，他在等田静崩溃。
“静儿，”萧远山转过身，声音平稳得像是在宣读一份季度财报，“把字签了。这是最体面的解决方式。”
田静没有看他。
她的目光落在脚边的地毯上。
那里散落着几片白色的纸屑。
那是刚才被萧远山撕碎的《新生儿严重过敏原及遗传病史记录单》。
碎片很小，边缘参差不齐，像是一场小型雪崩后的残骸。
其中一片沾上了从窗缝渗进来的雨水，墨迹开始晕染。黑色的字迹在水中慢慢化开，像是一滴泪，又像是一道无法愈合的伤口。
田静蹲下身。
膝盖触碰到冰冷的地板，寒意顺着裤管攀爬而上。
她伸出手指，指尖有些僵硬，小心翼翼地捏起那片湿透的纸片。
纸张的质地很特殊，是医院专用的防篡改防伪纸，摸上去有一种粗糙的颗粒感。
此刻，这种颗粒感硌着她的指腹，带来一种真实的痛觉。
“你在干什么？”萧远山的眉头皱了起来，眼神中闪过一丝不易察觉的慌乱。
他没有冲过来抢。
因为他知道，田静现在处于一种极度危险的状态——那种理智与疯狂临界点的状态。
田静没有回答。
她将那片纸片举到眼前，借着走廊惨白的灯光，仔细辨认那些晕染开的墨迹。
雨水打湿了纸面，原本清晰的打印字体变得模糊不清，但有一处手写签名，因为使用了特殊的防水墨水，反而在晕染中凸显出来。
那是一个名字。
萧远山。
田静的瞳孔猛地收缩。
心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，呼吸瞬间停滞。
这一页，不是护士站的标准模板。
这是萧远山亲自填写的补充说明。
而在这一行字的下方，有一串被水渍模糊的基因序列码。
田静的手指颤抖着抚过那串数字。
G6PD缺乏症。
花生蛋白过敏。