El precio de la caída

El champán en la copa de cristal no sabía a celebración, sino a una sentencia de muerte. En el salón principal del Palacio de Bellas Artes, el murmullo de la élite de Ciudad de México era un zumbido metálico que se clavaba en mis sienes. No era una gala benéfica; era un tribunal de justicia donde mi apellido, Valenzuela, estaba siendo despojado de su última capa de barniz.

—Elena, querida, ¿es cierto que el banco se queda con la mansión de Las Lomas el lunes? —preguntó Sofía, fingiendo una lástima que le brillaba en los ojos como diamantes baratos.

Apreté

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