Ciento cuarenta y cuatro horas de silencio

La lluvia en la ciudad no limpia; solo entierra las pruebas bajo una capa de lodo aceitoso. Elena Varga ajustó el cuello de su abrigo, sintiendo el peso del metal frío contra su costado mientras cruzaba el vestíbulo del edificio de seguridad. Eran las tres de la mañana. En la esquina de su visión, el implante proyectaba el contador: 143:58:12. Seis días. Ese era el margen antes de que el sistema marcara su historial como «irrecuperable».

El buzón 402, una caja de acero reforzado en un rincón donde la luz de neón apenas llegaba, emitía un zumbido eléctrico. Al insertar la llave, el mecanism

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