El residuo del desprecio

El aire en el ala VIP del Hospital Varela no olía a medicina; era una mezcla asfixiante de desinfectante de alta gama, café de especialidad y el perfume amaderado de los hombres que decidían, entre portafolios y acuerdos, quién tenía derecho a vivir. Julián Varela, con la espalda encorvada bajo el peso de un cubo de limpieza, se detuvo frente a la puerta de doble batiente del quirófano 1. Sus manos, que meses atrás suturaban arterias con la precisión de un relojero, ahora estaban enrojecidas por el contacto con agentes químicos corrosivos.

—Muévete, Julián. Los inversores no vinieron a

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