梅雨天的湿气像一层黏腻的薄膜，死死贴在林婉的皮肤上。
工作室里的空气浑浊得令人窒息，地上还散落着上一场风暴留下的碎片——那是被撕毁的旧乐谱，也是陈叙精心编织的谎言残骸。林婉蹲下身，指尖触碰到一片边缘锋利的纸屑，冰凉的触感顺着神经末梢蔓延至心脏。她并没有去捡，而是站起身，目光越过凌乱的案几，落在墙角那架断弦的古琴上。
琴身漆黑如墨，原本温润的漆面在灯光下显得黯淡无光。那根被强行接上的断弦，像是一道未愈合的伤口，横亘在七徽与八徽之间。
“你笑什么？”林婉轻声问道，声音低哑，仿佛是从喉咙深处挤出来的沙砾，“刚才在台上，你明明可以反驳，可以解释，甚至可以用律师函威胁我。但你没有。你只是看着那些碎片落地，然后笑了。”
陈叙站在门口，逆着光。他的金丝眼镜反射出冷冽的光泽，遮住了眼底的情绪。他手里捏着一份文件，纸张边缘平整，显然已经被反复折叠过多次。
“因为真相并不重要，林婉。”陈叙的声音温和得可怕，像是大提琴的低音区，沉稳而具有穿透力，“重要的是，当所有人都相信了那个版本，它就成为了事实。就像这把琴，只要调音正确，谁在乎它曾经断过弦？”
林婉冷笑一声，转身走向工作台。那里放着她父亲的电话机，一部老式的座机，红色的听筒在昏暗的灯光下显得格外刺眼。
“事实？”她拿起听筒，手指微微颤抖，拨通了那个熟悉的号码，“如果事实是假的，那这几十年的‘清誉’，又是靠什么支撑起来的？靠你这种……把瑕疵打磨成完美的伪君子吗？”
电话响了三声，被接起。
那头没有声音。
只有雨水敲打窗棂的声响，透过听筒传进来，沉闷而压抑。
“爸？”林婉试探性地叫了一声。
沉默依旧。那种沉默不是犹豫，而是一种刻意的、冰冷的拒绝。就像一堵墙，无论她如何敲击，都得不到回响。
五秒。十秒。二十秒。
“嘟——”
忙音响起。对方挂断了。
林婉握着听筒的手僵在半空，指节因用力而泛白。她感到一阵彻骨的寒意从脚底升起，瞬间浸透了全身。父亲从未如此对待过她。即便是在她最叛逆、最固执地坚持修复传统音色而非迎合市场口味时，父亲也只是叹气
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