梅雨季的海城，空气里总弥漫着一股潮湿的霉味，像是陈年旧事在墙皮里发酵。
艺术中心后台的灯光惨白而刺眼，将每个人的影子都拉得细长且扭曲。林婉站在侧幕后的阴影里，手指紧紧攥着那把特制的起子——那是她用来撬开古琴底板、取出夹层旧谱的最后工具。她的掌心全是冷汗，心跳声大得几乎要盖过前台传来的嘈杂人声。
“林老师，您的琴已经就位了。”助理小周压低声音，眼神闪烁地看了一眼走廊尽头，“陈先生那边……媒体专访刚结束，现在正忙着接受采访。他说让您先熟悉一下舞台环境，等会儿直接上台。”
林婉没有回答，只是轻轻点了点头。她的目光越过小周的肩膀，投向那架被丝绒布半遮半掩的古琴。琴身温润，断弦处用金粉修补的痕迹在灯光下泛着冷光，像是一道未愈合的伤疤。
就在她准备迈步走向琴台时，一个低沉的声音从身后传来，带着不容置疑的压迫感。
“婉婉，别动。”
林婉浑身一僵，缓缓转过身。陈叙不知何时站在了那里，金丝眼镜后的眼神依旧温和，但嘴角那抹笑意却薄得像纸。他手里拿着一个黑色的录音笔，拇指习惯性地摩挲着指腹，发出细微的摩擦声。
“你在找什么？”陈叙问，语气轻柔得像是在讨论今晚吃什么，但眼底却是深不见底的寒意。
林婉深吸一口气，努力让自己的声音保持平稳：“我在检查琴码的位置。刚才彩排时，我觉得左边的音有些发闷，可能是松香受潮了。”
“发闷？”陈叙轻笑一声，向前迈了一步，距离近到林婉能闻到他身上淡淡的烟草味，“发闷是因为你心里不静。《静音条款》讲究的是‘止’，是克制。你现在这副样子，像极了一只受惊的鸟，随时准备扑腾出笼子。”
林婉盯着他手中的录音笔，心中警铃大作。他在录什么？是录她的质疑，还是录她即将揭开的真相？
“陈叙，”林婉开口，声音很轻，却字字清晰，“你知道‘止’在古琴术语里意味着什么吗？它意味着停止错误的延续。如果一首曲子从头到尾都是错的，强行让它‘静音’，那不是艺术，是谋杀。”
陈叙的眼神瞬间冷了下来，那种温和的伪装像是一层薄冰，裂开了一道细纹。他抬起手，指了指远处正在忙碌的媒体团队：“你看，他们都在等着听这首‘创新’的曲子。
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