凌晨三点十七分，梅雨季节的湿气像一层黏稠的油膜，糊在余默租住的老旧小区公寓窗户上。
冰箱压缩机发出一阵沉闷的嗡嗡声，随即停转。那种突然的寂静比噪音更让人心慌。余默站在厨房中央，手里还攥着那把用来清理冰霜的小塑料铲。他的指尖冰凉，不是因为冷气，而是因为刚才那一瞬间的触感——防水袋表面凝结的水珠，顺着指缝滑落，滴在地板上，发出极轻的“啪嗒”声。
他盯着那封贴在冷冻室侧壁的信封。委托人周正清的照片被雨水浸得有些模糊，但那双眼睛依然锐利，像是在透过塑料薄膜审视他。
“你确定这是遗嘱？”余默低声问自己，声音沙哑。
这不是疑问，是确认。作为律师助理，他太熟悉这种纸张的质感了。不是普通的A4打印纸，而是带有防伪水印的高克重棉浆纸。如果这是真的，那么周正清并没有死，或者说，他的死亡时间被人为地篡改了。
手机屏幕亮起，是一条来自未知号码的短信。只有四个字：别报警。
余默没有回复。他转身走向客厅，脚步刻意放轻，避开地板缝隙里可能发出的吱呀声。石锋已经走了，但空气中残留着一股淡淡的烟草味和昂贵的古龙水气息，那是权力与威胁的味道。
门铃响了。
不是急促的按动，而是缓慢、有节奏的三下。笃、笃、笃。
余默深吸一口气，肺叶里充满了潮湿的霉味。他走到玄关，透过猫眼向外看。走廊里的声控灯坏了，黑暗浓稠如墨，只有对面住户门口透出一丝昏黄的光。
“我知道你在里面，余默。”石锋的声音隔着防盗门传来，温和得像是邻居借盐，“开门吧，雨太大了，我淋湿了。”
余默没有开门。他知道石锋此刻就站在门外，就像一只耐心的蜘蛛，等待着猎物自投罗网。
“进来。”余默说。
他转动门锁，金属锁舌退去的声响在寂静的夜里显得格外刺耳。门开了一条缝，一股湿冷的风裹挟着雨腥味灌了进来。
石锋站在门口，黑色的西装外套上还挂着水珠，但他看起来并
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