第一声闷雷滚过屋顶。
紧接着是暴雨砸在玻璃窗上的密集声响，像无数只指甲在抓挠。
崔明远站在玄关，手里握着那把还没撑开的黑伞。
伞柄是冷硬的木质，上面有一道细微的划痕，那是尹婉手指无意识攥紧时留下的印记。
此刻，这道划痕显得刺眼。
他看着正在换鞋的尹婉。
她穿着米色风衣，头发微湿，发梢滴下的水珠落在地板上，汇聚成一小滩浑浊的水渍。
她的动作很慢，每一个步骤都像是在执行某种仪式。
系鞋带，提裙摆，伸手去拿门把手。
指尖触碰到金属的那一刻，停顿了一秒。
没有回头。
也没有说话。
只有衣物摩擦的沙沙声，在寂静的走廊里被无限放大。
那种声音很轻，却像砂纸一样磨在崔明远的神经上。
他想起之前的承诺。
他说：“如果下雨，我接你。”
这是一个非正式的约定，不在离婚协议的条款里，也不在法律的保护范围内。
但现在，它成了崔明远手里唯一的筹码。
哪怕这违反了他们“互不干涉”的新规。
他必须用最后一次行动，证明他还关心她。
证明那个曾经深爱她的男人，并没有彻底死掉。
尽管他知道，这可能是一种入侵。
尹婉的手离开了门把手。
她转过身，眼神平静得像一潭死水。
那双眼里没有愤怒，没有悲伤，甚至没有厌恶。
只有一种令人窒息的疏离。
就像在看一个陌生人。
或者，看一件即将被丢弃的旧物。
“没带伞？”崔明远开口。
声音低沉，语速缓慢。
他在掩饰内心的慌乱，习惯性地看向对方的眼睛，而非嘴唇。
他想从那双眼睛里找到一丝裂痕，一点动摇。
但什么都没有。
只有冰冷的湖面。
“带了。”尹婉回答。
清冷，简洁。
极少使用形容词。
她从包里拿出一把折叠伞，黑色的，骨架纤细。
看起来廉价，且脆弱。
崔明远的心猛地收缩了一下。
他记得这把伞。
上周他们在商场路过，尹婉曾驻足看过一眼，说它的开合声很好听。
但他当时忙着回复工作邮件，随口敷衍了一句“下次买”。
原来，她真的买了。
原来，她不需要他的伞。
“外面的雨很大。”崔明远举起手中的黑伞。
这是那把倾斜度为30度的黑伞。
第一章时，伞面完全覆盖尹婉，崔明远左肩淋湿；第二章，伞骨发出轻微异响，两人距离拉近两厘米；第三章，伞尖滴水落在尹婉鞋面上，她未躲闪；第四章，伞柄被尹婉手指无意识攥紧，角度微调至15度；第五章，暴雨加剧，伞面剧烈抖动，崔明远手臂肌肉紧绷；第六章，雨停，伞收起，但两人的手仍纠缠在一起，伞作为屏障的功能失效。
而现在，它孤零零地立在墙角，像一座墓碑。
“我不需要。”尹婉说。
她绕过他，走向门口。
脚步轻盈，仿佛身上没有任何重量。
崔明远伸出手，抓住了她的手腕。
触感冰凉，皮肤下血管突突跳动。
那道旧伤疤就在那里。
淡白色的，像一条蜿蜒的小蛇。
读者可能会问：崔明远手腕上那道旧伤疤，是不是当年尹婉为了救他留下的？
是的。
三年前，那场车祸。
尹婉推开他，自己被车门夹住。
这道疤，是她留给他的证物。
也是他心中永远的愧疚。
“让我送你。”崔明远说。
这句话卡在喉咙里，最终没说出口。
他想说的是：别走。
他想说的是：我还爱你。
但他说出来的，只是最苍白的请求。
尹婉低下头，看着他的手。
她的目光在那道伤疤上停留了片刻。
那里有一层薄薄的茧，是他常年握笔和敲击键盘留下的。
然后，她轻轻抽回了手。
动作很轻，却决绝。
“崔明远。”她叫他的名字。
语气平淡，像在念一份合同条款。
“我们已经结束了。”
她拉开门。
楼道里的风灌进来，带着潮湿的霉味和泥土的气息
Preview ends here. Subscribe to continue.