暴雨像无数条鞭子，抽打在老旧筒子楼的铁皮雨棚上。
声音嘈杂，却掩盖不住楼道里那股陈年的霉味。
庞宏推开404室的门时，身上的雨水顺着裤脚滴在地板上，汇成一滩浑浊的水渍。
他反手锁上门，插销扣上的瞬间，发出一声沉闷的“咔哒”。
这声音让他稍微安心了一些。
至少在这个只有十平米的出租屋里，他是安全的。
至少此刻，没有人能透过车窗盯着他。
庞宏没有开灯。
黑暗对他来说，比光亮更熟悉。
他走到那张摇摇欲坠的折叠桌前，坐下。
桌面上堆满了外卖箱的零件和一张泛黄的地图。
地图上用红笔圈出了三个坐标。
那是他这三天的轨迹。
也是林默失踪前的最后行踪。
庞宏从怀里掏出那张被雨水晕染过的小票。
纸张已经变得软烂，边缘卷曲，带着一种令人不适的黏腻感。
但他不敢扔。
这张纸，是林默留下的唯一线索。
也是任达口中，他唯一的“保命符”。
如果这张纸烂掉，他就真的什么都不是了。
庞宏拧亮台灯。
昏黄的光线照亮了小票正面那行熟悉的字迹：
“别相信房东。”
字迹潦草，笔画尖锐，像是用指甲硬生生刻出来的。
和林默的字迹一模一样。
庞宏的手指颤抖了一下。
他深吸一口气，翻过小票。
背面是一片空白。
不，不是完全空白。
在灯光的斜射下，能看到一些极淡的痕迹。
像是被人用力按压过，留下了指纹的纹路。
庞宏眯起眼睛。
他凑近了一些，鼻尖几乎贴到了纸面上。
空气中弥漫着潮湿的土腥味，混合着旧纸张特有的酸腐气息。
他伸出食指，轻轻抚过背面的纹路。
指尖传来粗糙的触感。
这不是普通的指纹。
纹路很深，且杂乱无章。
像是在极度恐惧或痛苦中，手指无意间蹭上去的。
庞宏的心跳突然加速。
他想起仓库里那个石膏像。
日期是2021年8月14日。
林默失踪的前一天。
谁制作了那个模型？
为什么要在上面留下名字？
如果这张小票是林默留下的……
那么背面的指纹，是谁的？
庞宏猛地站起身，椅子在地面上摩擦出刺耳的声音。
他需要对比。
他转身走向墙角的那个铁柜。
柜子里放着他的工牌，以及过去三年所有的工资条和杂物。
他在角落里翻找了一会儿，终于摸到了一支黑色的签字笔。
笔帽有些松动，拧开时发出轻微的“啪”声。
庞宏回到桌前。
他没有直接写字。
而是先用纸巾擦去小票背面残留的水分。
动作很轻，很小心，生怕破坏那些脆弱的痕迹。
然后，他用签字笔的笔尖，沿着指纹的边缘，轻轻描摹。
一圈，两圈。
指纹的轮廓逐渐清晰起来。
这是一个右手的拇指指纹。
纹型是斗形。
庞宏停下了动作。
他抬起自己的右手。
看着自己拇指上的指纹。
也是斗形。
但这不可能。
林默不会用他的指纹。
除非……
除非这张小票，不是林默单独留下的。
或者，林默并不是唯一的书写者。
庞宏感到一阵寒意从脊椎升起。
就在这时，门外传来了敲门声。
咚。
咚。
咚。
节奏缓慢，却很有力。
不像邻居串门，也不像快递员。
庞宏立刻关掉台灯。
房间重新陷入黑暗。
他握紧手中的签字笔，另一只手摸向腰间的折叠刀。
敲门声再次响起。
这次更急了一些。
“小庞啊，睡了吗？”
是陈姐的声音。
有些沙哑，带着惯有的唠叨和警惕。
庞宏没有回答。
他屏住呼吸，贴在门后。
“我知道你在里面。”
陈姐的声音压低了一些，透着一股紧张，“把门打开，我有话跟你说。”
庞宏犹豫了一秒。<
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