雨下得更急了。
不是那种淅淅沥沥的缠绵，而是像无数根冰冷的针，密集地扎在青石板路上，发出沉闷而急促的声响。
叶知秋站在“半日闲”花店的门口，手里攥着那把黑伞，伞骨被风吹得微微颤抖。
她没有打伞。
雨水顺着她的发梢滴落，流进衣领，带来一阵刺骨的寒意。
但她感觉不到冷。
她的目光死死盯着巷口那个佝偻的身影。
唐伯年没有走远。
他就站在那里，背对着花店，像是在等待一场审判，又像是在等待一个永远不会到来的赦免。
他穿着那件洗得发白的灰色中山装，肩膀湿透，颜色深得像一块吸饱了墨汁的海绵。
叶知秋深吸了一口气，空气中弥漫着泥土翻涌上来的腥气，还有那股挥之不去的红玫瑰香气。
那香气不再甜美，反而带着一股腐烂前的甜腻，像是某种即将变质的秘密。
她迈开步子，走进了雨里。
每一步都像是踩在棉花上，虚浮，无力。
她知道自己在做什么。
林婉说得对，有些人不值得投入感情，哪怕是同情，也会变成伤害。
可她还是来了。
因为那束红玫瑰还在那里。
因为它不仅仅是一朵花，它是唐伯年六十年来未曾说出口的忏悔，也是她自己多年来不敢触碰的幻梦。
唐伯年听到了脚步声。
他没有回头，只是身体僵硬了一下，随后更加用力地握紧了手中的塑料袋。
那袋子里，装着那束红玫瑰。
花瓣已经有些萎靡，水珠挂在边缘，摇摇欲坠，像是一颗颗浑浊的眼泪。
“唐先生。”
叶知秋的声音很轻，被雨声吞没了一半。
唐伯年缓缓转过身。
他的脸色灰败，眼神浑浊，但在那浑浊深处，有一丝难以察觉的慌乱。
“叶姑娘。”
他的声音沙哑，像是砂纸磨过粗糙的木头。
“你怎么……出来了？”
“雨太大了。”
叶知秋走到他面前，两人之间的距离不过一步之遥。
她能闻到他身上潮湿的霉味，那是老房子特有的味道，也是孤独的味道。
“你还没走。”
她说。
这不是疑问句，是陈述句。
唐伯年低下头，看着手中的袋子。
手指关节粗大，沾着泥点，指节因为用力而泛白。
“我在等。”
他说。
“等什么？”
叶知秋问。
她习惯性地低头，整理了一下被雨水打湿的袖口，动作缓慢而细致。
她在掩饰自己的紧张。
也在掩饰自己内心翻涌的情绪。
“等一个机会。”
唐伯年的声音低了下去，“一个能说完的机会。”
叶知秋的心脏猛地收缩了一下。
她知道他在说什么。
这不仅仅是关于亡妻林婉的真相，更是关于他自己。
关于那个隐忍了一辈子，却最终懦弱了一辈子的男人。
“这里不合适。”
叶知秋抬起头，直视着他的眼睛，“回店里去吧。”
唐伯年犹豫了片刻。
那双浑浊的眼睛里闪过一丝锐利的光，随即又被疲惫淹没。
他点了点头。
两人一前一后，走进了花店。
门关上，将外面的风雨隔绝在外。
店内昏暗，只有工作台上的一盏台灯亮着昏黄的光。
光线将两人的影子拉得很长，投射在墙壁上，扭曲而变形，像是在无声地争吵。
叶知秋转身去关窗。
玻璃窗上全是水雾，模糊了外面的世界。
她伸出手，指尖触碰到冰凉的玻璃，
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