A Cláusula de Intimidade

O escritório de Henrique Bittencourt, no quadragésimo andar do hotel, era menos um local de trabalho e mais um observatório de poder. Através do vidro blindado, as luzes de São Paulo pareciam um tabuleiro de xadrez onde ele movia peças com precisão cirúrgica. Beatriz entrou sem bater, o som de seus saltos contra o mármore ecoando como um desafio.

Henrique não se virou. Ele observava o tráfego noturno, a silhueta imponente refletida no vidro.

— Minha família não é um peão, Henrique — ela disse, mantendo a voz firme, embora a dívida que sufocava seus pais pesasse como chumbo em seu peito. — O banco deu um ultimato. Se a fusão é real, o valor da dívida é um erro de arredondamento para a Bittencourt. Eu exijo garantias.

Ele girou a cadeira, o rosto uma máscara de cinismo esculpido. O olhar que pousou sobre ela não era de um marido, mas de um estrategista avaliando um ativo instável.

— O preço da lealdade é caro, Beatriz. Você ainda não provou ser mais que uma sombra da sua irmã. Ela não fugiu por capricho; ela levou documentos que podem desmantelar meu conselho. Alguém a ajudou por dentro. Se você quer que eu proteja o legado dos seus pais, precisa entender: a partir de agora, você não sai desta suíte sem minha autorização direta.

Horas depois, no restaurante privativo do hotel, a atmosfera era de cristal e silêncio. Beatriz mantinha as costas eretas, a seda do vestido de grife funcionando como uma armadura. À sua frente, Henrique cortava o filé com precisão, seus olhos fixos no investidor sueco que ousava questionar a ausência da noiva original.

— A agenda de minha esposa é tão restrita quanto a de meus negócios — Henrique respondeu, a voz cortante, desprovida de qualquer calor. — Se o senhor tem dúvidas sobre a fusão, direcione-as ao meu departamento jurídico. Se tem dúvidas sobre minha escolha de companhia, sugiro que peça a conta.

O investidor empalideceu. Beatriz sentiu o estômago revirar. Não era proteção por afeto; era o tom de um colecionador garantindo que ninguém tocasse em uma peça de sua coleção privada. A proteção era um ativo, uma forma de manter o valor de mercado da farsa intacto. No carro, o silêncio entre eles era uma névoa densa. Henrique a observava com uma intensidade predatória que fazia sua pele arder. Ela não era uma esposa; era um escudo, e o preço de sua segurança estava subindo a cada segundo.

De volta à suíte, Henrique partiu quase imediatamente, alegando uma urgência corporativa — um vazamento de informações que exigia sua atenção. Beatriz não acreditava na urgência; acreditava na estratégia. Enquanto ele estivesse fora, ela era uma incógnita em seu tabuleiro.

Ela caminhou até a escrivaninha de ébano, um móvel imponente que parecia ter sido projetado para ocultar segredos. Seus dedos, trêmulos, deslizaram pela borda fria. Pressionou um entalhe decorativo na lateral, um detalhe que notara na primeira noite. Com um clique seco, uma pequena gaveta oculta saltou. Lá dentro, não havia contratos de fusão. Havia apenas um envelope pardo, endereçado à noiva que fugira, contendo documentos que expunham a vulnerabilidade financeira que Henrique tanto lutava para esconder. Beatriz segurou o papel, percebendo que detinha o poder de destruir o homem que a mantinha presa, mas o risco de ser descoberta era iminente.