A Espiral do Arrependimento

Beatriz saiu da mansão com o pen drive queimando na palma da mão e a pasta fina debaixo do braço. O portão automático fechou atrás dela com um clique definitivo, mas o vazio que se instalou no peito não veio do silêncio da rua. Veio da ausência dele.

Caminhou pela Paulista sem rumo certo. Eram sete e cinquenta e poucos. O sol mal atravessava a névoa de poluição e concreto. Sentou-se num banco em frente ao Trianon, abriu a pasta mais uma vez. As folhas confirmavam tudo: o pai inocente. Assinaturas cruzadas, carimbos, datas. Trinta e sete dias Rafael guardara aquilo. Trinta e sete dias em que ela acordara com o nome arrastado na lama das redes e das colunas sociais. Fechou a pasta. Uma senhora com yorkshire passou e lançou um olhar curioso. Beatr

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