晨钟未响，雨已如注。
青云宗外门演武场，黑云压顶，闷雷在云层深处翻滚，像是有巨兽在地下喘息。
宋七站在生死台边缘，雨水顺着他湿透的粗布衣衫滴落，在地面汇成一小滩浑浊的水洼。
他的左手依旧麻木，指尖失去知觉，仿佛那不是血肉之躯，而是一段枯木。
右手握着一柄卷刃的铁剑，剑身沉重，每一次呼吸都牵扯着体内紊乱的灵力。
灵力在经脉中滞涩，如同被淤泥堵塞的河道。
暴雨带来的湿气，混合着演武场上弥漫的血腥气，正在侵蚀他仅存的修为。
但他必须恢复。
子时将至，清洗开始。
不赢，就是死。
宋七闭上眼，试图调动丹田内那一丝微弱的灵气。
然而，刚一起势，胸口便传来一阵剧烈的绞痛。
那块染血的令牌，此刻正贴在他的心口，隔着衣物，依然能感觉到那股诡异的温热。
它不再仅仅是李七留下的死亡证明。
它成了某种枷锁，或者……钥匙。
“宋七。”
一个慵懒的声音穿透雨幕，从生死台中央传来。
秦七坐在一把紫檀木椅上，云纹锦袍干燥整洁，与周围泥泞的环境格格不入。
他手中把玩着一枚玉扳指，眼神淡漠，像是在看一只即将被碾死的蚂蚁。
赵长老站在他身侧，手里拿着一本名册，脸上挂着职业化的微笑。
“规则第三条，挑战者需自行恢复至战斗状态，方可开启阵法。”赵长老声音圆滑，字正腔圆，“宋七，你的灵力波动异常，是在作弊吗？”
宋七没有回答。
他只是缓缓睁开眼，目光扫过秦七身后的擂台中心。
那里有一块巨大的青石碑，碑身布满裂纹，上面刻满了历代失败者的名字。
而在石碑的正下方，正是阵眼的所在。
宋七的瞳孔微微收缩。
他看到了。
在那青石碑的缝隙中，渗出了一丝暗红色的血迹。
那血迹的颜色，与李七死前喷溅出的血，一模一样。
李七的尸体，就被埋在阵眼之下。
这不是比武。
这是献祭。
秦七要借李七的怨气，稳固自己的瓶颈；更要借这场必败的局，彻底抹去宋七这个变数。
“怎么？怕了？”秦七轻笑一声，手指轻轻敲击椅背，“还是说，你在犹豫要不要跪下来求我？”
宋七向前迈了一步。
脚下的石板发出轻微的碎裂声。
“开始。”他简短地说道。
声音冷硬，像石头撞击。
赵长老愣了一下，随即翻开名册，高声宣布：“外门弟子宋七，挑战首席秦七。赌注：胜者晋升内门，败者……剥皮抽筋，魂飞魄散！”
话音刚落，秦七挥手。
四周的空气骤然凝固。
六根石柱同时亮起幽蓝色的光芒，一道透明的光幕笼罩了整个擂台。
压制阵法，起。
宋七感到体内的灵力瞬间被压缩了七成。
那种感觉，就像是被扔进了深海，每一寸肌肉都在尖叫。
但他没有停。Preview ends here. Subscribe to continue.