手机屏幕的冷光映在陈默脸上，像一层洗不掉的尸斑。
直播间的标题很简单：《查号》。没有花哨的封面，没有夸张的特效，只有他那张没什么表情的脸，和手里托着的一块青玉。
后台数据显示，在线人数正在以每秒几百人的速度疯狂跳动。
“还有十分钟。”陈默对着镜头说，声音干涩，像砂纸磨过桌面，“八点整，我的社保缴纳记录彻底失效。过了这个点，我就是个鬼。”
他抬起手，将那块拇指大小的玉佩举到摄像头前。
玉佩并不起眼，边缘甚至有些磨损，但在强光手电的照射下，内侧那行微小的激光刻字清晰可见——注销身份证号（110105...9999）。
这是今晚的主角，也是他的催命符。
“很多人问，为什么是今天？”陈默嘴角扯出一个极淡的弧度，眼神却死死盯着屏幕右上角不断跳动的红色数字，“因为只有在身份被‘抹除’的那一瞬间，能量场才会达到峰值。你们想看热闹？好，我让你们看个够。”
弹幕开始刷屏。
【主播疯了吧？注销身份证还能直播？】
【坐等翻车，这年头连鬼都能上网了？】
【前方高能，非战斗人员请撤离。】
【110105...9999？这不是那个黑市传闻的‘死号’吗？】
最后一条弹幕刚出现，就被迅速淹没在大量的嘲讽中。
陈默没理会那些噪音。他的手指轻轻摩挲着玉佩表面，指尖传来一阵微弱的刺痛感。
不是幻觉。
从昨晚开始，这块祖传的玉佩就开始发烫。起初只是温热，像握着一杯热水；到了深夜，热度变成了灼烧，仿佛里面封着一团火。
而此刻，随着直播推流信号的稳定，那股热度正顺着他的指纹，一点点钻进血液里。
“别急着笑。”陈默眯起眼睛，目光穿过虚拟的数据流，似乎看到了什么看不见的东西，“你们以为这只是个玩笑？看看后台数据。”
他切出分屏画面，展示着直播平台的实时流量监控。
曲线图陡峭得近乎垂直。
在线人数突破五万，八万，十万。
评论区已经从嘲讽变成了狂欢，各种恶毒的词汇像病毒一样蔓延。但陈默注意到的不是这些，而是那些突然消失的ID。
每隔几秒钟，就有一批观众头像变成空白，然后离线。
不是断网，是强制下线。
“奇怪……”小雅的声音从隔壁房间传来，带着明显的颤抖，“默默哥，平台客服刚才给我打电话了，说检测到异常流量，要切断你的推流信号。怎么办？我要被封号了！”
陈默头也没回，只是冷冷地吐出一句：“让他们切。”
“可是……”
“我说，让他们切。”
陈默的声音不大，却透着一股不容置疑的寒意。
他重新将镜头对准玉佩。
就在这时，异变突生。
原本静止不动的刻字——注销身份证号（110105...9999），突然泛起了一层诡异的暗红色光芒。
那红光不刺眼，却粘稠得像血，沿着玉佩的纹理缓缓流动。
直播间的人数瞬间定格在十万零三千人。
紧接着，所有正常用户的头像在同一秒钟内，全部变成了纯黑色的空白。
弹幕停滞了一秒。
随即，满屏刷出了清一色的乱码和重复的字符：
【ERROR】
【ERROR】
【ERROR】
【SYSTEM OFFLINE】
“这就是你要看的？”陈默看着屏幕上那片死寂的黑色，嘴角的笑意更浓了，却让人心底发寒，“现在，他们都不说话了。”
他伸出食指，轻轻点在玉佩中央的那个“9”上。
指尖接触玉石的瞬间，一股冰凉的电流顺着手臂直冲大脑。
脑海中，一个冰冷的机械音突兀响起，不是来自耳机，而是直接在他的颅骨内震荡：
【身份验证失败。】
【社会性死亡程序启动。】
【剩余时间：08:59:42】
倒计时开始了。
陈默深吸一口气，压下喉咙里的腥甜感。
他知道，从这一刻起，他不再是普通人。
他是活着的死人。
而在公寓楼下的阴影里，一辆黑色的轿车无声地滑入停车位。车门打开，一双锃亮的皮鞋踩在积水的路面上。
赵金贵整理了一下高定西装的袖口，手里把玩着一支万宝龙钢笔。他抬头看向三楼那扇亮着灯的窗户，脸上挂着职业性的假笑。
“戏开场了。”他轻声说道，对着身边的助理吩咐道，“联系技术部，把那个频道的流量劫持过来。我要看到每一个离线的用户，都变成我们的‘客户’。”
助理点头哈腰：“赵总，那个叫陈默的小子，好像真的知道些什么。”
“知道又怎样？”赵金贵轻蔑地哼了一声，“在这个城市，只要钱到位，死人也能复活，活人也能销号。那块玉佩，迟早是我的。”
他转身走向电梯，背影挺拔而傲慢。
与此同时，陈默的直播间里，那些空白的头像开始重新排列组合。
它们不再离线，而是形成了一个巨大的、扭曲的漩涡。
漩涡中心，隐约浮现出一个二维码。
陈默盯着那个二维码，瞳孔微微收缩。
他认得那个图案。
那是地下黑市身份交易网络的入口标志。
“原来如此。”陈默低声自语，声音冷硬如铁，“不是系统错误，是人为劫持。”
他拿起手机，准备扫描那个二维码。
就在指尖即将触碰到屏幕的那一刻，直播画面突然闪烁了一下。
一行血红色的大字，强行覆盖在了整个屏幕上：
【欢迎加入，新人类。】
随后，所有的数据流戛然而止。
直播间人数归零。
黑暗笼罩了整个客厅。
只有手中的玉佩，还在散发着微弱却执拗的红光，像是在黑暗中睁开的无数只眼睛，静静地注视着陈默。
陈默站在黑暗中，没有开灯。
他听着窗外北京夜晚的风声，感受着体内逐渐冷却的情感，以及那颗越来越快的心脏。
“谁干的？”他对着虚空问道。
没有人回答。
只有玉佩上的刻字，在黑暗中显得格外清晰，仿佛在嘲笑他的无力。